Romulo Narducci

O Que Estou Escrevendo

2012-02-09T04:50:00.000-08:00

Ela sorriu para mim, entre meu peito
aberto, plexo lunar, na noite serena
e escura da alma.

Escrevem poemas e celebram
dor, comem em pratos de ódio
e bebem nas taças da ilusão
nossa de cada dia.

Vasto céu sobre nossas cabeças,
vastas idéias pré-programadas
em circuitos interligados
a nada.

Caminhar não é voar e
assim não se atravessa
o abismo que está diante
dos olhos enfadados.

A galinha tem asas para voar
mas está presa ao chão
na sua realidade de galinha.
A águia voa e com determinação
arrebata bezerros ao seu ninho
no alto do penhasco.

A natureza da águia é ser águia
e a da galinha é ser... presa.
A minha eu já não sei.

Ela fechou o sorriso
e deu de ombros a olhar o céu.
Vai chover. Nuvens escuras
celebram o fim da tarde.

Estrelas se escondem.
Eu me escondo.
O mundo se esconde atrás
das linhas inimigas.

Busco em alguma coisa
inexplicável
como se deve viver
entre seres inacabados como eu.

Pois eu já nem sei o que sou
ou mesmo o que estou escrevendo...

São Gonçalo, 08 de fevereiro de 2012.

Into the Nigth (Or A Little Song To Leonard Cohen)

2012-02-07T05:43:00.000-08:00

Into the night
I can hold the hands of glory,
I can feel the kiss of snakes
and sink in soft arms
who lie to me
about old love songs.

I don't remember
the shadows over my eyes
when I shouted against
the iron wall.
Into the night, I only know
that the truth of life
is stamped in the outdoors.

I drink beer
because the beer has the night,
I make sex
because the sex has the night,
I killed myself in vanity promises
and I felt the night
to have a night inside
of a lost dream.

(Dedicated to my master Leonard Cohen)

Dentro da Noite (Ou Uma Pequena Canção Para Leonard Cohen)

Dentro da noite
eu posso segurar as mãos da glória,
eu posso sentir o beijo das serpentes
e afundar em braços macios
que mentem
sobre velhas canções de amor.

Eu não me lembro
das sombras sobre os meus olhos
quando eu gritei contra
o muro de ferro.
Dentro da noite, eu só sei
que a verdade da vida
está estampada nos outdoors.

Eu bebo cerveja
porque a cerveja tem a noite,
eu faço sexo
porque o sexo tem a noite,
eu me mato em promessas vaidosas
e sinto a noite
ter a noite dentro
de um sonho perdido.

(Dedicado ao meu mestre Leonard Cohen)

*Escrito originalmente em Inglês.

***

Revés

2012-01-03T20:01:00.000-08:00

Você quer um beijo,
eu respiro sangue.
Me pede doce
e só tenho amargo.
Quer passear na praça,
enquanto eu desafio a
claustrofobia em meu quarto.
Quer romance "hollywoodiano"
e eu assisto Brasileirinhas.
Quer atenção e não sabe que
o silêncio de um poeta é raro.

[Tranço os dedos em seus cabelos e ouço seus pensamentos mesquinhos. Olhos nos olhos já não são promessas, é a sina de fazer do sexo uma ponte para sonhos inacabados.]

Você gosta de festas,
eu vivo de dar vexames.
Lê cultura inútil
e eu leio os clássicos.
Controla a energia elétrica
enquanto deixo todas as luzes
acesas com medo do escuro.
Você quer namorar,
eu quero existir.
Aí, você me despreza
eu me emputeço e fujo.

São Gonçalo, 04 de janeiro de 2012.

Um Breve Monólogo de Um Bêbado Saudosista

2011-12-13T05:43:00.000-08:00

Batem os sinos da nostalgia. Abrem-se os portões lúgubres da saudade. Morrer, viver, seguir a torpes e tortuosos passos num rumo desesperado e inquieto. Caminham com o peso dos corpos ressequidos, ouço os passos no corredor. Vendendo almas vazias a preço barato? O silêncio já não é a paga que busco para a exasperação do infinito que vejo cair como vidraça estilhaçada diante dos meus olhos cansados e arenosos de uma noite mal dormida de bebidas, sexo, risos e lágrimas, onde já não há espaço para poemas e canções antigas. Promessas são esperadas - ofereço o meu corpo -, desmonto todo o ciclo de orações. Sangro. Busco o equilíbrio químico do meu estômago. Veneno na taça? Vinho na veia se dilui com o cansaço do dia. Batidas cansadas do coração. Tão novo ainda... Tão velho amigo do sofrimento. Exílio é resposta? Putaria é solução... Religião, talvez, não! Quantos amigos se voltam contra a pátria? E os sinos insistem na saliência híbrida com as ensurdecedoras buzinas e caos que massacram da poesia a um cálculo matemático. Ah, a nostalgia... Uma bela mulher mostra rugas ao sorrir e continua ainda mais bela. O vinho está acabando. Mas no supermercado vende-se mais sonhos e desilusões engarrafados de todos os sabores, marcas e tamanhos. Respirar é preciso, navegar é perigoso quando se aproxima a tempestade. Sangro. Busco o equilíbrio do corpo. Venta. Os sinos se calam quando me calo embriagado no meu quarto escuro e vazio. A noite se cala. E os portões da saudade se fecham para sonhos indecifráveis.

Oito de Dezembro

2011-12-08T09:49:00.000-08:00

O rio que cruzou a minha vida.

A bênção que traduziu minha alma

ferida, que achou conforto no

perfume dos lírios.

Dance nas pedras, mãe, onde a cachoeira

mergulha em direção ao mar.

Água doce que mergulho

e renovo-me, “um homem nunca

é o mesmo depois que entra

num rio”.

Correr nas margens, onde lambe

o fluvial anseio do canto da mata.

Onde o índio, a onça e a anta

matam suas sedes e eu mato

a minha tristeza urbana.

Quando for pó, poeira de resto

humano, me diluirão

num córrego cristalino

e me espalharei, amor à criação

Divina. Então, serei eu mesmo

o rio que cruzou a minha vida.

São Gonçalo, 8 de dezembro de 2011.

Supernova

2011-11-30T12:39:00.000-08:00

São nuvens que cobrem o céu,
são lágrimas que caem ao chão,
são corpos que se tocam, que gozam
e que se ferem profundamente
em suas almas vazias.

estrelas brilham

- mesmo se já não estiverem no seu local de origem -

e se propagam em ondas...

Supernova

tudo

nova.

Já não sei quem virá

em um novo amanhecer.

Mas eu sei que a noite

nunca é eterna e toda

escuridão tem seu fim.

São luzes ao horizonte,

e já tenho dúvidas

de que o universo é um só,

de que só amamos uma vez,

de que a morte é única,

(já que viramos matéria

e alimentamos a terra),

de que a dor é dor

para que possamos

nos deliciar com o seu alívio,

de que mundo tem jeito,

de que o céu não seja um

licor de anis e as nuvens

não sejam de açúcar.

Já não sei da lua, nem dos mistérios

de seu lado negro e oculto.

Dizem que São Jorge mora lá,

mas acho que ele não suportaria

a intensidade da Supernova.

São Gonçalo, 30 de novembro de 2011.

Nadar com os Golfinhos

2011-11-05T17:06:00.000-07:00

Sinto náusea, sinto fome,
sinto frio e calor.
Sinto as dores do corpo
e a dores da alma.
Sinto ânsia e nojo,
deslumbre por pequenas
e grandes coisas
que estão oniricamente longe
ou ao alcance de um toque.
Tenho vontade de fugir,
me esconder e de devorar
o mundo debaixo dos meus pés.
Quero não existir e outrora
estar em propagandas
no horário nobre da Tv.
Flertar, conquistar e dominar
e depois fugir sem deixar
o número do meu celular.
O mundo me devora e eu
devoro minhas expectativas.
Sou proscrito de meu próprio
meio, de minhas conquistas,
sou cristão e pagão
no mesmo lado da moeda,
se venço não meço o tempo
em que serei derrotado,
pois toda boa derrota
vale mais do que uma vitória
medíocre e passageira.
Quero voar e não tenho asas,
quero trepar sem camisinha,
quero - como um lobo - correr
livre nos prados de minha imaginação,
quero desculpas sinceras
e não grilhões, mas sei que de tudo
o que resta é a vontade de
poder nadar com os golfinhos.

São Gonçalo, 05 de novembro de 2011.

(Escrito num fôlego, no Stoner Pub antes de meu set de discotecagem)

Luz

2011-10-31T06:26:00.000-07:00

em memória de minha mãe.

Você veio ao meu encontro
vestida de luz e estrelas.
Eu invoquei uma antiga oração
costumeira e dissipei as trevas
de meu corpo cansado.
Mergulhado na saudade ancestral,
nostálgica insensatez, vulgar destino
que me separa do seu sorriso.

No mundo onírico quando vens
ainda quero cuidar de suas chagas,
como se nunca antes tivesse partido.
Hoje, são as minha chagas que estão
abertas em meu espírito inquieto e
oprimido por coisas que nem sei.

Já não sei mais amar, já não sei mais
sentir o perfume das flores e beijar
a face oculta de Deus.
Apenas sou o que sou no constante
fluxo de mim mesmo, no vértice
profano do meu existir.

Quando você veio ao meu encontro,
quis ficar ali, no brilho de sua luz,
acolhido como um pássaro no ninho,
longe do mundo pesado que acorda
em minha costas.

São Gonçalo, 31 de outubro de 2011.

Poema sem Nome

2011-10-29T07:08:00.000-07:00

Eu que bebi o suor amargo
dos seus seios, que pequei
contigo em dias santos,
que sofri porque sofria,
que chorei porque chorava,
que mendiguei para que pudesse
beber o vinho de minha vida.

Eu que te fiz deusa e rainha

em dias escuros e desastrosos,

que dormi ao relento em noites

nubladas onde sonhei com abismos,

que fui príncipe ou canalha,

que desprezei todas que sonharam

em dormir em meu leito,

que me afastei do charuto,

que parei de dar vexame

nas festas e ria de piadas

sem graça e de desgraças alheias.

Eu que fui sonso e autêntico até nas

pequenas mentiras, que andei

contigo pelo lado selvagem da rua,

recusei convites de bacanais e

reuniões desimportantes entre amigos,

que fiz sala a hipócritas conservadores,

que deixei de ser eu para ser

o que você sonhava de olhos abertos,

que deixei de me amar para te amar

acima da montanha mágica.

Hoje carrego no peito um reino

disfeito e um castelo desmoronado.

Hoje olho para você e não te vejo.

Vejo sua face sem máscaras

com medo de encarar a si mesma

no espelho do seu banheiro.

Hoje eu me olho nos olhos alheios

e me encontro no reflexo de sorrisos,

pleno e verdadeiro, vejo que o fim

foi na verdade um começo e que ser

eu mesmo é a possibildade de ser

tudo aquilo que você nunca quis.

São Gonçalo, 27 de outubro de 2011.

Poeminha Para Ser Cantado Quando Se Apagar a Última Estrela da Noite

2011-10-03T11:20:00.000-07:00

Meus olhos caem como estrelas
dentro dos seus.
Nuvens embaçam todo um céu
que não é meu.
Lou Reed na vitrola,
petisco, coca-cola
com vodka descendo no caminho
entorpecendo a alma.

Distante fico em risco incerto
de quem perdeu.
Palavras soltas na inconsciência
de um semi-deus.
Desligo o corpo
e Lou Reed vai embora...
verdade amarga, da ressaca
sem memória.

Meus olhos noite escura
da alma em breu.
O sol invade, repele, queima
um sonho meu.

Meu peito tão perfeito
amar não sabe.
Se esquece embriagado
de tudo que foi meu.

São Gonçalo, 03 de outubro de 2011.

Menos Eu

2011-09-16T13:06:00.000-07:00

A videira está seca. Cospem na rua da amargura e o amargo já não é amargo, tem gosto de ferrugem. Hoje eu apertei a mão de alguém que era o inimigo. Ontem eu beijei o inconsciente mágico da indecência. Parte-se para um lugar oinde não se vê. Meu corpo físico, como uma folha seca, flutua no ar e sou levado ao céu e vejo que no céu não há nada além de lua, estrelas e cometas. Sonhos já não podem ser comprados. Vazio sóbrio entala no peito com a alma atravessada na garganta presa por um grito de outrora. E todos sorriem...

o hipócrita tem um jeito especial de sorrir, a puta tem um jeito especial de sorrir, a dona de casa tem um jeito especial de sorrir, a criança tem um jeito especial de sorrir, o cão ladra e a caravana passa, o agente funerário tem um jeito especial de sorrir, os inimigos sorriem diferente dos amigos (dependendo do contexto), o político tem um jeito especial de sorrir, o ladão sorri igual ao político e eu não sorrio, fico no canto esperando o carnaval passar...

A videira se despedaçou e foi levada pelo vento. As ruas vazias cheiram a sangue e a solidão. A noite se despede, o dia acorda com um rosto cinza e choroso. Já não quero mais o mel, vou de fel e conhaque de alcatrão. A calçada se lamenta o peso do bêbado. Pernas brancas, negras, amarelas, transparentes se cruzam na dicotomia sagrada do ir e do vir. A cidade acorda e sorri... Menos eu.

São Gonçalo, 16 de setembro de 2011.

A Um Cão Vadio

2011-09-14T14:58:00.000-07:00

Te compreendo amigo.
Vagas a sós a mendigar
comida e carinho.
Os olhares se privam
de sua presença.
Já não lates a estranhos,
não corres atrás de pneus
ou te escondes de rojões.
Sobrevives solitário e apático
dentro de seu território demarcado.

Tu és magro, amigo,
de dar dó.
Seus pêlos brancos, empoeirados,
curtos e desgastados.
Focinho fino, olhos negros
e tristes
sem nenhuma consoloação...
És como a lua encoberta
pelas nuvens,
que já não te inspiras fé,
para saudá-la
com seu uivo.

Niterói (Praça de São Domingos), 28 de setembro de 2006

Publicado em apoio à belíssima campanha Vira-Latas! Vejam o site: http://www.vira-latas.com/

***

Veneno II

2011-08-23T19:11:00.000-07:00

Na solidão de minha arte,
mastigo veneno e anseios.
Persigo o vento da mudança
que insiste em ventar contra
o meu rosto pálido de desilusões.
Escrevo a dor, as paixões,
o tesão, poucos amores e
vidas alheias.
Grito e não sou ouvido
pela multidão. Talvez o sonho
não seja o agora e o agora
escorre como areia
de uma apulheta quebrada
contra o piso da falsa misericórdia.

Ave solidão!
Ave insensatez!

Evoé, evoé, evoé desespero!

Vista sua melhor roupa
e beba com os mendigos.
Eu, escrevo apenas o meu coração
apertado em meu peito
cansado e escrevo para a mulher
que atravessa a rua sorrindo
para um desconhecido que
não sou eu.
Escrevo as vezes por escrever,
outras para sobreviver.
Escrevo por maldição,
por devoção e cinismo.
Escrevo pelo tudo e pelo nada.

O veneno mastigado e ruminado
cai na corrente sanguínea,
a vista escurece,
as paredes se aproximam,
pego caneta, papel e coragem
e escrevo a minha alma.

São Gonçalo, 22 de agosto de 2011.

Ninguém

2011-08-18T05:26:00.000-07:00

Diante do abismo,
do monstro interior,
diante do inquisidor,
diante do tudo
e diante do nada,
de um copo de uísque
que vai me atirar na lama,
diante da mulher perfeita,
diante do mito,
da mentira,
da verdade que
propõe-se absoluta
e da oração que se cala
com medo do escuro,
diante da arma apontada
contra o peito frágil,
diante da minha cara
com a barba por fazer
a embaçar o espelho,
diante do novo
e do antigo jamais lembrado,
diante da vergonha,
do medo de amar
e da fácil conduta do desprezo,
diante de você,
da entrega do coração
e da morte da alma,
diante de todos os conceitos
pré-concebidos em livros
empoeirados e licenciosos,
diante da possibilidade,
da necessidade,
da atitude e da omissão,
eu simplesmente
sou ninguém.

São Gonçalo, 17 de agosto de 2011.

Meu Peito é Um Cais II

2011-08-09T12:00:00.000-07:00

Se meu peito é um cais
e minha alma voa como o vento,
o meu coração está na arrebentação
e observa dolorido
as naus que partem
e se perdem no oceano.

O sol frio como uma laranja
se espreme entre montanhas
e faz o dia se dissipar
como as ondas.

O escuro da noite se verte
e o vinho é o mar dos
desesperados e náufragos
dos desejos.

O que o mar traz, o mar sempre leva.

E vejo a nau partir, mais uma
que se perde ao horizonte
com o crepúsculo e o aroma
de maresia que consome
e enferruja meus sentimentos.

Quem sabe a nau
não achará um porto mais seguro
para ancorar a sua paixão?

E meu cais, mais uma vez se fechará
tomado pela ressaca e o anseio
da desilusão.

São Gonçalo, 09 de agosto de 2011.

Da série: "Bordéis da Alma"

Um Sorriso Como Um Dia Iluminado

2011-08-01T07:38:00.000-07:00

Um sorriso como um dia
iluminado de sol,
um toque como o sabor
aveludado do vinho,
um desejo incandescente
a preencher o corpo vazio.

A taça deposta das mãos
do bardo se parte
com o sussurro de lábios
belos e prontos a serem
devorados plenos indecentes.

Como um beija-flor indigente
toca a rosa solitária do jardim
noturno dos sonhos mais
líricos e devassos,
tocarei a estrela das entranhas
iluminadas e sedentas de prazer.

O sorriso se repete como o sol
nasce a cada dia após se
esvair o manto frio da noite
e aquece o corpo ébrio e
entregue do poeta que já
não se encontra mais vazio.

São Gonçalo, 26 de julho de 2011.

Da série: "Bordéis da Alma".

Meu Peito é Um Cais

2011-07-19T17:32:00.000-07:00

Meu peito é um cais
onde aportam sonhos
e despedem-se naus vazias
de esperança, e quando
sutilmente sua fronte
ancorou desejos e despertou
o meu mar de enleios
numa noite tempestuosa, não
tive mais medo dos relâmpagos
que cortavam o céu
escuro da solidão.
Pela noite bebemos juntos
de poemas obscuros
e tivemos o "céu sobre nossas
cabeças", provamos de
nossos aromas entre sombras
chão, nuvens, infinito, estrelas
e lua. E o toque de sua língua
me despertou e me fez sonhar
novamente. E veio a calmaria:
o que o mar traz
o próprio mar leva,
os beijos se tornaram
perenes lembranças,
o perfume permaneceu
fluruando no ar,
os olhos brilharam no porto,
o calor se dissipou,
e desancorada a nau de desejos
se perdeu novamente
no oceano de possibilidades.
O meu peito é um cais,
onde seus desejos podem
novamente ancorar e desfalecer
em outras tempestades.

São Gonçalo, 18 de julho de 2011.

Da série: "Bordéis da Alma"

Me Aquecerei no Seu Ventre

2011-07-18T07:42:00.000-07:00

É frio aqui, onde sopra o vento
de uma solidão constante.
Onde as árvores cantam com a
noite e choram os tempos de outrora.

E na noite eu clamo tocar intruso
os seus cabelos, ó bela musa que
sorri como o sol no jardim de rosas
e que veste a nudez de meus desejos
desvairados. Quero devorar os seus
olhos com os meus enquanto
toca a valsa dos sonhos úmidos
na cadência e
dos eflúvios
de suas entranhas.

O frio, lancinante como uma adaga em minha alma, voraz como uma pantera em minha carne.

Venha e brilhe como o sol em
minha alcova e me conte suas dores
para que eu possa te conceder
o elixir mais pecaminoso.

Assim, como que a dor cede
à morfina e a sobriedade ao vinho,
me aquecerei no seu ventre
para que o frio se dissipe
como o sereno com os raios de sol.

São Gonçalo, 16 de julho de 2011.

Da série: "Bordéis da Alma"

Beberei o Vinho de Sua Boca

2011-07-15T17:39:00.000-07:00

Ninfa das brumas e do verde,
verde olhar que me incita
a querer queimar-me no seu pecado
por uma noite inteira que seja.
Despojar-me de minhas roupas
e pesar meu corpo amargo
sobre sua doçura em flor.
Devassidão é o canto da noite
e o frio da alma que aquece a carne
de desvairados em cantoria boêmia.
Quero por fim, nem uma palavra:
apenas sussurros e gemidos
como orações que se voltam contra
os que as proferem sem fé.
Ó bela ninfa,
virtude das entranhas de deuses lassos,
tens o poder de desviar o olhar
e prendê-lo na virtuosa visão
de seus lábios labirintos entumescidos.
Mas já que não sou digno ao menos
de um beijo, deixe eu beber
o vinho de sua boca.

São Gonçalo, 15 de julho de 2011.

Da série: "Bordéis da Alma"

Vitral*

2011-07-13T07:13:00.000-07:00

De Romoaldo E. dos Anjos*

Vitral, eis uma sonora catedral.
Amas, sofres... anoitece.
Feche os olhos para o mal
e abra os lábios para uma prece.
Pois o verso é um vitral,
vitral que reflete e transparece
toda nossa existência espiritual.

Uma singela homenagem ao boêmio e poeta espiritualista Romoaldo E. dos Anjos (meu avô) pelos seus 7 anos de passagem nessa data.

O Silêncio

2011-07-13T06:53:00.000-07:00

O teu silêncio me causou
um coágulo.
Então, também me faltam
palavras.
E vejo que jogos e regras
são para vultos inanimados...
e já não quero então jogar.
Todas as possibilidades
se calam e sangram
e fazem o transcedental
ruir com a mítica humana
corrosível e absoluta.
Já não podemos rezar
para nossos ídolos.
Pois eles estão mortos
e suas palavras já não valem
o eco de nossa existência.
Eu sangro diariamente
numa cruz
e vivo como um pássaro
de asas quebradas
que não desiste do vôo.
Eu, serpente, me arrasto
em brasas
em busca de um calcanhar
e respiro a poeira do mundo.
Sim, as regras não foram
quebradas
e assim, me abstenho
de suas palavras.
O teu silêncio me acordou
e meus sonhos se dissparam
numa nuvem
como a de gafanhotos invasores
que se vão depois de devastarem
a colheita.
Meus desejos se converteram
em culpa
por não querer grilhões,
pelo anseio pueril
e sedento de liberdade
de voar no mundo.
Acorde também e deixe
uma lágrima de estrelas
pingar de teus olhos.
Pois o teu silêncio me acordou,
muito obrigado.

São Gonçalo, 12 de julho de 2011.

Alcançando Estrelas

2011-07-11T13:14:00.000-07:00

Eu só quero alcançar estrelas,
beber com as constelações
sonhos e ilusões
que criam estradas no céu.

Seguir torpe e num beijo puro
lançar-se como um Dionísio perdido
num mundo de verdades ocultas
onde não existam falsas orações.

A prática da perfeição, utopia vã,
o sangue, o vinho, a dor e o pão,
as flores são místicas:
têm alma, perfume e espinhos.

Mas eu só quero que o céu desça até mim
na embriaguez de sonhos perdidos
e acordar lua em lábios que guardam
segredos, dormir astro no corpo que se abre.

Para que eu possa em liturgia pecaminosa
vagar infinito e constante no olhar que subjulga
insano o fardo de um jogador insensato
que vive de alcançar estrelas.

São Gonçalo, 11 de julho de 2011.

A Herança do Boêmio

2011-07-06T13:47:00.000-07:00

Já estive perdido em escuridões da alma,
já estive no claustro infernal do desejo,
bebi e me embriaguei com as meliads
e cantei à noite do esquecimento.
Hoje, um rei sártiro sem reino, oblíquo
desfazedor do que nunca foi planejado,
enamorado das angustiadas musas
e escritor de versos jogados ao vento.
O passado rasga o meu presente
e sinto saudades do futuro, que reluz
opaca e fosca luz no fim do túnel
que já não sei se quero cruzar.
Vou fazendo história com meu sangue
e pisando onde não nascerá mais grama,
deixo o meu caminho como herança boêmia
para os que acreditam cegamente
em poetas loucos, pobres, torpes e saudosistas.

São Gonçalo, 06 de julho de 2011.

Foto: Pakkatto Henrique (na cervejaria Cervisa, Niterói, 05/07/2011)

Deixe as meninas brincarem

2011-07-04T08:01:00.000-07:00

As meninas estão no quarto, os pais de uma delas estão na sala assistindo à novela das oito. Elas brincam de jogos que ultrapassam a amizade. Eles assistem e contemplam sangue e mentiras. Elas descobrem e contemplam a verdade sobre o que mais gostam. Eles acreditam na mentira como a verdade que engolem a seco. Elas descobrem a si mesmas e acreditam que o amor pode ser livre. O pai ouve um barulho incomum e ameaça a levantar-se do sofá para checar o quarto da filha. A mãe segura braço do marido sem tirar os olhos da televisão:

- Querido, deixe as meninas brincarem!

Nenhum Pouso Será Seguro

2011-06-28T12:32:00.000-07:00

Sentir e não tocar,
amar sem ter,
ter sede e não beber,
ter fome e comer restos.

Cantar um samba sem voz,
matar a paixão com a
própria alma,
voar sem sair do lugar
(sabendo que nenhum pouso será seguro).

Sem sentido, desconexo,
cego sem guia
em meio à tempestade,
estátua de sal na beira do mar.

Cão sem dono, joio sem trigo,
céu sem estrelas, vontade de nada,
de um nada indefinido, infinito,
de um desconhecido tudo.

Em lugar algum, 30 de maio de 2011.

***

Brinquedos de Deus

2011-05-18T19:20:00.000-07:00

Uma estrela cadente se apagando
no frio escuro do esquecimento.
Já não há mistério debaixo do sol,
já não há segredo no firmamento.

A lua se esconde na nuvem escura
e cessa o tempo clandestino,
pára o relógio, corta a angúsitia,
nasce o velho, morre o menino.

Não há cantos e orações nas esquinas
na tarde onde o dobre do sino ecoa,
há um céu inteiro preso na alma
onde o peito nu ressequido se esbroa.

Somos brinquedos de Deus recitando
para um mundo de famintos desolados,
caminhamos com o velho adiante
na paisagem de sonhos descampados.

Se brilhar nova estrela no céu
cairá novamente por terra
mergulhando no escuro infinito
onde sonhos e amores se encerram.

São Gonçalo, 18 de maio de 2011.

Restos de Mim II (Ou Um Homem de Coração de Vidro)

2011-05-11T06:29:00.000-07:00

Para Kleber Murilo

Sou restos de mim,

espalhado em estilhaços de alma,
que o vento sopra, carrega
com a poeira do tempo
e da dor.

As partículas do ser inane
se desagregam em constante ciclo
que desalinha a natureza morta
do meu olhar insensato e perdido.

Meus passos rijos, movimentos mecânicos,
mecanismo desfeito de uma vã perfeição,
sou como a vidraça que se estilhaça
com o beijo da pedra
e se entrega ao chão.

Sou restos de mim,
restos de esperanças,
com um coração de vidro
que se quebra a cada ilusão.

Sou restos de mim,
espalhado dentro de um corpo,
que pesa contra o vento
se desfazendo em poeira
e dor.

Restos de Mim

2011-05-10T14:23:00.000-07:00

Sim, eu tenho a cadência da vida e da morte.
Sigo para algum lugar que não seja a contemplação
da leitura de meu eptáfio cravado na pedra

(ou quem sabe a mudez indigente no ventre da terra: na lama!)

e observo o tempo ranger e conclamar a minha sina.
Poeta. Proscrito. Andarilho de um mundo
onde culpa não se culpa.

Sim, a vida e a morte fazem parte da essência
que se vê todos os dias no espelho ao acordar
de pesadelos jamais lembrados.
Não sentir é vagar o peito,
é encher o leito,
é beber veneno como se fosse cerveja,
é querer e não poder e mesmo que não se queira
a dúvida faz parte da viagem.

Sim, carrego em meu corpo, não pequenas marcas,
mas cicatrizes de quem vive intensamente
e corre sempre a toda velocidade
até a beira do abismo.
E que quando lá chega: um grito!
Meia volta e tudo se repete
como gira os ponteiros de um relógio.
Triste. Saudoso. Lobo solitário
das ramagens venusianas diversas
que norteiam o sentido vazio da vida.

Sim, porém mesmo com a cadência da vida
e da morte sobre um tempo que não dá tréguas,
sigo adiante, mesmo que passos tortos me conduzam,
mesmo que sarjetas queiram
me envolver com o manto da noite,
mesmo que o beijo perdido seja apenas perdido,
e que o toque não seja um carinho, seja um adeus.

Poeta.
Proscrito.
Andarilho.
Triste.
Saudoso.
Lobo solitário.
Sobrevivente.

Sim, sobrevivo na cadência da vida e da morte
sobre os meus restos espalhados
no tapete de "Seja Bem-vindo".

Poema inédito, escrito às 18:23h, de 10 de maio de 2011, em São Gonçalo.

Entra Maio...

2011-05-01T18:41:00.000-07:00

.
Todo dia cai um botão
e fenece na terra árida,
o mel já não é mel
e a chama já não se espalha.
Todo dia parece domingo
e toda lágrima já não seca,
a tristeza invade a alma,
a paz cede à guerra.

O fulgor, o alvorecer,
o gosto do leite com biscoitos,
a dor, o esvaecer.

Todo dia o sol beija a janela
e às vezes se cobre de nuvens escuras.
O copo é porta de saída
do líquido que a alma já não cura.
A chama, enfim, se apaga...
O domingo que nunca anoitece,
o corpo deitado na cama
para sentir o peso das coisas
que esquece... entra maio...

São Gonçalo, 28 de abril de 2011.

Luzes

2011-04-25T04:47:00.000-07:00

Poesia escrita a 3 mãos

As Luzes se Acendem no Horizonte

Romulo Narducci

As luzes se acendem no horizonte

Torpe mundo me abraça, me enlaça

Avanço no brilho das estrelas e meneio

A cabeça ao fogo que queima a alma

E me enriquece o espírito que vaga e vaga

E que sem caminho busca nas entranhas

do mundo um caminho que jamais seguiu.

As luzes já não são suficientes para as trevas

em que me encontro, a cavar o lodo, a rasgar

os pés nas mentiras, a beber o sangue achando

que fosse o vinho sagrado... a chamar de muro

das lamentações o seu ombro maculado.

Não há luz. Há sim um fino raio de eternidade

Que do céu resplandece a minha dor:

Saudade.

As Luzes da Cidade não se Apagam

Bruna Jardim e Pakkatto

As luzes da cidade não se apagam

Em vão

rabisco nos muros recados a minha amada

Ela não sabe

ler a noite sem estrelas

de meu coração

As luzes da cidade me acendem

E parto

para os braços de um amor

Que finge não ler os versos que escrevi

Abandonei por vergonha o homem de ontem

E fingirei

Contente

que pareço

O Homem sem rosto do comercial de dentifrício

Ah! Como é difícil amar hoje em dia

Sem a máscara ignóbil do homem perfeito

Que não faz versos em muros à luz da lua

Onde estás Pagú, Leila Diniz?

Ondes estás Diana, Janis, Jimi, Billie, Rita?

As luzes não se apagam na cidade

Desviei de meu caminho

São pra vocês estes versos

Vou em busca de vocês!

Pálido Adeus (Ode a Kurt Cobain)

2011-04-05T19:03:00.000-07:00

Não chores mais por aquela canção.

Seu corpo jaz ao chão
mergulhado em sagrada náusea.
Seus olhos vermelhos,
o cheiro de cannabis em seus cabelos,
sua silhueta magra se contorce
em sexo seco sem libido.
Fazer por fazer,
morrer por morrer.
A dor é a mais perfeita amante
para os que sentem a alma.
O fio da navalha,
a seringa vazia,
o grito angustiante,
a ressaca de uma noite
sem sentido.
Os pulsos, os olhos, o medo,
o receio de ter que dormir cedo.
O dormir profundo,
o dormir eterno,
um estampido etéreo...

...o chão vermelho.

Niterói, 01 de março de 2003.

Promo: Ganhe o livro Tudo Que Morre é Consumado versão digital!!!

2011-04-01T15:38:00.000-07:00

http://www.tudoquemorre.blogspot.com/

Tristeza (Ou Seculares Cantos de Dor)

2011-03-20T17:09:00.000-07:00

Já deixei de ser poeta.
Sinto implacável em minha
alma a solidão de outrora,
amputando as asas de anjo
caído e esquecido no mundo.

Uma tentativa de vôo
traz no ar da noite escura
e sem caminho, o ardido
fedor de urina e vômito
nas ruas da madrugada morta.

O pouso quase nunca é sutil,
é um ato cômico, sem medidas,
uma expressão de desespero
extraído da melancolia que invade
e faz crer a realidade da queda.

Anjo ou palhaço, passo a passo
destronando sonhos e matando
a vida com o passar dos dias,
copo a copo, afogando a tristeza
em dar a sorte ao destino incrédulo.

Sem asas, o jeito é caminhar a esmo,
de olhos fechados, com punhos desfeitos,
com lágrimas que vertem-se em silêncio,
sob um céu de tristezas que faz chover
as dúvidas e os seculares cantos de dor.

São Gonçalo, 20 de março de 2011. Poesia inédita.

O Algoz Assassino de Sonhos

2011-02-23T11:50:00.000-08:00

Em meu peito
existe um coração
que espeta,
como os espinhos
das rosas frescas
colhidas do jardim
da desilusão.

Em minha alma,
há um verso
de Piaf que reverbera:

"Balayés les amours

Et tous leurs tremolos

Balayés pour toujours

Je repars à zero ...".*

E diante disso,

pavorosa quimera

me abraça em pesadelos

no lençol amargo

da solidão.

Sensato e algoz

assassino de sonhos,

vulgar coveiro,

catalepsia,

lágrimas de sangue,

abstinência e vãs

orações proferidas.

Suor noturno,

inferno e céu,

anjos e demônios

sopram culpa

e penitência...

e penitente o poeta

segue dolorido

com o peito

estremecido

em caminhos dantes

já trilhados.

Poema inédito. São Gonçalo, 23 de fevereiro de 2011.

(*) trecho de Non Je Ne Regrette Rien, interpretado por Edith Piaf.

Parceiro da Solidão (Ode ao Velho Safado)

2011-02-19T07:30:00.000-08:00

Parceiro da solidão?
Neste quarto apertado
Não me sinto só...

392 discos de vinil

223 CD’s

5 garrafas:
Run Montilla
Cachaça 51
Steinhäger
Licor Estância
Cachaça Magnífica

Alguns livros:
Bukowski
Rodrigo Santos
Rod Britto
Jack Keroauc
Antonio Tolissano

Revista Rolling Stone
Sobre a bancada onde bebo
E escrevo este poema

Meu velho violão
O meu colar Pataxó pendurado na janela

Na parede:
Iggy Pop se contorce
Michael Stype me rejeita
Jim Morrisson me abraça
E dois Wellington de Sousa me enlevam

Tenho o meu mundo de loucura
Minhas dimensões paralelas

Não tenho mulher
Não tenho cão e nem gato

Tenho a velha bailarina de porcelana
De minha mãe

Nick Cave sussurra em meu ouvido
Hoje não tem mensagem no celular
Tenho que fazer compras
Comprar carne e cerveja

Não tenho cartão de crédito
Nem crédito na praça

[a praça me odeia]

Fé eu tenho
Mas não na humanidade

Não tenho dinheiro
Nem carro para buscar companhia

Mas tenho a minha cara-de-pau
Para encarar o mundo do meu jeito.

São Gonçalo, 08 de outubro de 2009.

(Escrevendo e bebendo cachaça com guaraná após ler "O Amor é Um Cão dos Diabos", de Charles Bukowski).

.

O Reflexo do Lago

2011-02-19T06:36:00.000-08:00

Sacrílego desejo que nasce
de meus instintos a contemplar
a tez perene dos anjos notívagos
que vagam e se embriagam
com risos, lágrimas
e toda a voracidade
da perene existência
entre o céu e a terra.

Mergulhar nos braços
e beijar os seios do pecado
nos becos fétidos
e torpes da cidade
inebria-me na constância
fulgaz e inane.

Sorvo minha dor,
dou boa noite à solidão
e durmo estrelas
sobre o corpo
ressequido e ferido pelo mundo.

Desfilo mil palavras
em minha mente de esperanças
apagadas e ressuscitadas
e me renego diante
do reflexo distorcido do lago.

São Gonçalo, 2006.

A Filosofia do Lobo

2011-01-31T19:47:00.000-08:00

Eu sou um lobo
criado ao modo das ovelhas.
Não faça contra mim
que eu não farei contra você.
Não faça contra os meus
que eu não farei contra os seus.

Ouça...
Ouça o meu uivo ao luar
e tema ao se aproximar.
Tema a fúria do lobo adormecido
que desperta voraz quando ferido.

Voraz por vingança,
voraz por justiça,
voraz até sem sentido.
Mas que no momento
repousa em meu peito acolhido.

São Gonçalo, 1993.

O Muro

2011-01-26T07:43:00.000-08:00

Andamos em círculos
em torno de nossos próprios destinos,
vendendo barato as nossas almas
e batemos de frente contra o muro.

Bebemos nossas dores
e angústias nos cantos dos bares
e comemos nos pratos vazios
da coragem e o entupimos de orgulho.

Andamos em círculos
na estrada sem fim e não
encontramos nenhum tijolo amarelo,
mas certamente lá está o muro.

Nos vestimos como putas da alta sociedade
e oramos baixinho para Deus
não ouvir nossos pecados.
E batemos impreterivelmente contra o muro.

O círculo se fecha e já não mais caminhamos,
As lágrimas já secaram e o choro, ah, o choro
é apenas um tênue murmúrio
que jamais atravessará o outro lado do muro.

São Gonçalo, 26 de janeiro de 2011.

Poema inédito.

No Silêncio

2011-01-15T06:42:00.000-08:00

As casas estão
com janelas fechadas
e o medo se esconde
atrás das portas.

O medo perfaz
o caminho do ego
de estar sempre sendo
oprimido.

Opressão é sentir
o tempo agindo
com o peso da culpa
que invade.

Invasão é morrer
sem ter a liberdade
de seguir os caminhos
que sonhou.

E sonhar não é nada
comparado a viver...
e viver se entregando
à própria sorte.

Sorte de quem só nasce
livre dos pesadelos
de viver entre grades
no silêncio.

Letra de música composta por Romulo Narducci.

Trinta e Cinco

2011-01-14T11:19:00.000-08:00

Menino aos 35 que ouve
música dos 80. Lou Reed
na espreita invade o ambiente
morto, reanimado, ressuscitado.
Erguer a cabeça acima
e para fora da manada:
utopia demais para um desgraçado.
Sem a Graça avança diariamente
sobre a Av. São Miguel
com o corpo que cambaleia
derrotas e sonhos desfeitos
de um menino que jamais aos 35
imagina chegar aos 80.
Um dia perfeito é sempre assim:
poeira, defeitos no interior do peito e
palavras atiradas como flechas.
Poesia escrita no trabalho, lágrimas e
assuntos mal terminados enterrados
como ente-queridos mal amados.
Um dia perfeito, soa como um
pesadelo de fazer o suor correr
a face frígida na madrugada
de choro, de lamúria e de vontade
de acordar e rumar através da
Av. São Miguel e pegar a estrada
do esquecimento, onde o nome
do menino poeta de 35, não passará
de um livro empoeirado na estante,
talvez pelos próximos 80 anos, até
que as traças o devorem para todo
o sempre... Amém!

Poema Inédito.

São Gonçalo, 14 de janeiro de 2011.

Os Livros

2011-01-08T00:09:00.000-08:00

Ser o que podemos ser,
sentir o que podemos sentir,
viver como podemos viver,
na liberdade utópica dos livros

e que a vida nos renega,
mesmo que se poeta, putanheiro,
indigente ou até um mísero homem
que preza pela palavra em si:

LI-BER-DA-DE!!!

Palavra amada, desejada, querida,
quando tomada para si,
porém, se conclamada... restrita...
nunca sempre compreendida.
Somos filhos dos grilhões,
nós somos os grilhões!
Somos os castradores de nossa
própria geração, envolta em manto vil.

O manto sórdido da liberdade.
O manto rubro de Cristo,
a brilhantina de Elvis,
a rebeldia de John Lennon.

O ruído da rua, o rato que roeu
a roupa do mendigo que podia
ser rei de Anarquilópolis
com o cajado da verdade.

E a verdade, sempre maculada
com mártires de ilusão.
Sempre forjada a ferro e gelo
na alma dos pseudo salvos e safos...

E quem está a salvo?
Se podemos ser o que somos?
Se sentimos o que podemos?
Se vivemos assim,
na liberdade que ninguém compreende?

Conforme os livros que deixamos
na estante com o pó do esquecimento.

Poema inédito.
Poesia escrita às 06:06, no dia de hoje, 08/01/11, ouvindo Raul Seixas, bebericando Cuba Libre e assim vai... Perdoe-me vocês pela liberdade de escrita...

Anoitece

2011-01-04T20:40:00.000-08:00

Quero o vento quente da tarde
no gosto da cerveja gelada.
Os cães ladram, os homens mordem
e a caravana se instala
na miséria nossa de cada dia.

Anoitece, horário de verão,
já é tarde para ligar a televisão,
é cedo demais para a boemia
e perco a medida do tempo.

O mundo parece não ser gentil,
orações não são mais ouvidas
porque a fé se tornou moral
pré-concebida. Oremos:

"A poesia nossa de cada dia
nos liberte para a verdade,
nem que seja para a santidade
ou que seja para uma orgia."

O vento quente da tarde
se esvai com o manto frio da noite,
já é tarde, muito tarde, tenho azia
para a boemia e eu não tenho
televisão.

São Gonçalo (Shopping Corcovado), 27 de dezembro de 2010.

Poema inédito.

Tecendo Lágrimas

2010-12-02T09:08:00.000-08:00

Cai a tarde ensolarada
em minhas pálpebras
e me contorço por dentro
com um torniquete chamado amor.

A noite não vem e o calor
da cidade acinzentada sobe
ruas, incandesce a carne pálida
do poeta que já não tem destino algum.

Proscrito andarilho da vida,
sente pungir na alma a melancolia
de não ter em seu claustro-lar
o amor que se permite compartilhar.

Amar, assim, talvez seja pecado,
pois os anjos já retiraram as orações
e guardaram flautas e harpas
e agora só resta a solidão.

A tarde ensolarada, que nunca
termina, traz fantasmas e dor.
Faz o homem se tornar menino
e como canta triste o rouxinol:

tecer lágrimas.

São Gonçalo, 02 de dezembro de 2010.

Poema inédito.

Livro: Tudo Que Morre é Consumado

2010-11-24T18:06:00.000-08:00

No dia 12 de novembro, no evento Uma Noite na Taverna, tive a felicidade de lançar o meu segundo livro de poesia Tudo Que Morre é Consumado. Um trabalho que estava na minha cabeça já há algum tempo, um livro com a temática sobre morte. Foi árduo, mas gratificante. Reúno nesta obra poemas de minha autoria onde a mimetização de minhas influências dos poetas malditos do Mal do Século com os gênios loucos da Beat Generation se compõe de uma forma crua e fatal (só para garantir o trocadilho).

A capa, obra sensacional da artista plástica britânica Jenny Saville, vestiu o livro como uma luva, dando um ar ainda mais fático ao meu trabalho. Por enquanto, o livro estará sendo adquirido somente comigo, já que é uma publicação alternativa, seria uma nova forma de literatura? Demo de livros? Já que as grandes e até as pequenas editoras não se importam mais com livros de poetas novos, esse é o nosso novo e pedregoso caminho. Bem, não importa, nós artistas que amamos verdadeiramente a arte temos a gana de mil celtas em campo de batalha e levamos nosso ideal até onde não há quem dê o valor merecido ao nosso trabalho. Prometo aos editores das majors que ainda escrevo um best-seller. Mas enquanto ele não vem, convido a todos para apreciarem minha obra-prima poética. Digo isso, não por ser ególatra, é porque realmente fiz questão de cuidar de cada detalhe minucioso deste livro desde sua concepção, na seleção de poemas, de imagens ilustrativas, até as provas finais, com toda a minha dedicação - maldita e bendita - eivada de perfeccionismo. Todos os detalhes da obra e de como conseguir comprar um exemplar, vejam no blog:

http://www.tudoquemorre.blogspot.com/

Espero que gostem, pois curti cada momento de sua produção, evoé!

Pó

2010-10-05T08:34:00.000-07:00

Comendo o pó do tempo
da ampulheta quebrada
sobre o tapete de chegada,
esconde-se a angústia
nas rugas da desilusão
de não ter amado
o quanto deveria,
de não ter vivido
o quanto deveria,
de não ter sentido
o quanto deveria,
de não ter perdoado
o quanto deveria,
de não ter se apaixonado
o quanto deveria,
de não ter se arriscado
o quanto deveria,
de não ter clamado
o quanto deveria,
de não ter tido
a humanidade latente
em sua essência
ao menos uma vez.
Comendo o pó do tempo,
torna-se a própria areia
do esquecimento.

São Gonçalo, 05 de abril de 2010.

Contando Estrelas Apagadas

2010-09-29T03:47:00.000-07:00

.
Não teço odes, jogo palavras ao ar.
Palavras inominadas de sentimentos
e rezo para que o vento as espalhe
pelos quatro cantos do submundo.
Não tenho a medida da dor,
dor que deveras eu conhecer
de tanto que impregna o meu ser.
(Mas se não meço nem o que seria o amor...)
De tantas pérolas jogadas aos porcos,
já nem sei o que quero, não sei quem sou
neste mundo de cáusticas ilusões.
Querer é uma vontade frívola
de possuir algo que não se pode ter.
Ter, é ser quem você não é.
Eu sou um perdedor que venceu no amor,
mas perdi desiludidamente na disputa
por um lugar à sombra.
Estou ardendo ao sol do meio dia.
meu corpo tétere, sangra esperanças enganosas
e os meus poros pranteiam a minha sina.
Já não penso, já não quero sonhar.
Urubus sobrevoam sobre minha cabeça
obstinados em degustar
minha carcaça áspera e minhas idéias amargas.
Ergo minha cabeça num idílio
de contar as estrelas apagadas.
Serpenteio e engulo as areias do mundo.
Viver é arrastar-se nos escombros
e mendigar o pão de cada dia
para não ser digerido pelo tempo.
Viver é ejacular o sangue ímpio
nas paredes dos banheiros imundos
das estradas da vida.

São Gonçalo, 17 de junho de 2003.

O Chafariz

2010-09-27T19:36:00.000-07:00

Flano através da Zé Garoto
na noite cálida e quente
de um verão infernal
de prantos e desgostos,
com minha marcha indiferente.

A lua não me sorri,
o céu se abre e se fecha.
Confesso nessa poesia maldita,
que por minutos até morri.
A minha música
já não toca em nenhuma festa.

O chafariz que antes, com luzes,
borrifava êxtase colorido,
repousa agora na alta noite
como repousa meu coração
medonho, num túmulo profundo
que é o meu peito dolorido.

Então, numa lenta sinfonia,
contemplo o dia diluir a noite.
Os pássaros compadecidos
cantam minha agonia
e o chafariz desperta prateado
no poeta, uma lágrima de açoite.

São Gonçalo, 15 de setembro de 2006.

Foto: Rodrigo Santos.

Ariovaldo

2010-09-17T07:49:00.000-07:00

ARIOVALDO, neguinho travesso, arisco, 11 anos, bom de bola, magro de fome. Os pais de Ariovaldo não tiveram estudo, coisa que com muito custo o menino teve numa escola municipal. Mas o que Ariovaldo queria na vida não era ser “dotô”, era ser mesmo jogador. Queria ser atacante do Botafogo que nem o Mané Garrincha, de tanto que lhe falava o seu vô Bernardino.

Ari, pai de Ariovaldo, não apostava no futebol que o moleque jogava na lama, nas ruas estreitas da favela, fazendo firulas e fazendo fila com os dribles desconcertantes em seus amiguinhos. Ari sonhava com Ariovaldo numa faculdade. A mãe de Ariovaldo, ainda ia mais longe, queria o garoto como engenheiro, para que ele pudesse construir para a família uma casa de verdade. A família do garoto não acreditava em sua habilidade como atacante, de correr e driblar. Mas o tempo passou, Ariovaldo cresceu e sua família não investiu em seu talento como jogador de futebol. Porém, na favela houve quem acreditasse no seu talento de correr e driblar: o tráfico.

Ariovaldo saiu da escola no momento em que descobriu um jeito de ganhar muito dinheiro num curto prazo de tempo, numa atividade que quase não exigia seu esforço. Sua mãe, apesar do conforto que Ariovaldo estava dando para sua família com o dinheiro sujo do tráfico, morreu de desgosto por ver o filho arriscando a vida e tirando outras.

A sua parte consistia em ser o atravessador para os traficas do asfalto. Ele levava a droga e vendia para os playboys, que revendiam mais caro para outros playboys que não tinham peito de subir o morro atrás do barato. Ariovaldo não era mais Ariovaldo, pela sua estatura e sua magreza de dar dó, era conhecido como Caveirinha.

O traficante Caveirinha já não driblava no futebol como fazia Ariovaldo, usava suas firulas e sua velocidade para escapar dos cana. Não dava mais passes para o gol, passava de 5 e de 10.

Quando o pipoco comia solto, corria como costumava correr para o ataque, chegava a ver o gol na sua frente para o pontapé que iria desencadear a alegria de milhões de torcedores. Pedalava para se esconder nas sombras quando apontava na esquina a veraneio vascaína. Pulava muros e telhados como nos treinos mais rígidos dos campeonatos. Caveirinha era respeitado tanto na defesa da boca quanto no ataque contra aqueles que invadiam a sua área, ele não tinha pena de entrar de carrinho e cometer faltas perigosíssimas. Tinha raça! Se garantia na porrada, quando pintava treta nos bailes funk da vida e sujava os punhos com o sangue dos irmãos treteiros. Riscava no ar seu punhal, presente de algum Exu do terreiro de mãe Pretinha, e chamava pra briga na capoeira com a ginga de um goleador.

Caveirinha foi ganhando nome e posição. Já estava visando um negócio de craque. Mas sua frustração veio quando viu que crack no Rio, não dava IBOPE. Tinha que expandir fronteiras, ganhar a confiança do testa-de-ferro da boca e dos gringos para negociar o crack pro exterior. Aí, sim, quando voltasse para o Brasil depois de se internacionalizar, teria mais crédito e entraria para a seleção do tráfico internacional.

Caveirinha abandonou a família e como já estava marcado, foi morar fora do estado. Em São Paulo mexeu com seqüestro, extorsão, armas pesadas, assassinatos e já era muito requisitado na lista do “Procura-se”.

Certo dia, o vô Bernardino foi parar num Pronto-Socorro lá no Rio de Janeiro. Estava muito mal, pelo que relatou um de seus primos. O seu avô era o único que em toda sua vida queria vê-lo defendendo a Estrela Solitária com toda a maestria e o talento com que havia nascido. Seu avô sonhava em vê-lo jogar e ser campeão pelo Botafogo!

Caveirinha vestiu a camisa do seu clube do coração e largou tudo para encontrar com o seu avô no Hospital no Rio de Janeiro. Mas não esperava ele, que o destino fosse lhe aprontar uma peça. Algum dedo-de-seta avisou pros cana que ele estava indo para o Rio. Foi só chegar na rodoviária que a Polícia, numa ação de contra-ataque, o pegou com a defesa vendida e marcou um golaço: prendeu Caveirinha, que sem reação, apático e abatido perdeu a partida. Enquanto dava o seu depoimento na delegacia, seu avô Bernardino morria sem nem sequer ter sido atendido por causa dos poucos médicos que haviam de plantão. Culpa da greve... Culpa do Estado...

Condenado por muitos e muitos anos de prisão por tráfico de drogas, seqüestro, assassinato, assalto a mão armada, extorsão, formação de quadrilha, entre muitos outros títulos, não restou opção a Caveirinha: formou com outros detentos um time de futebol na penitenciária de segurança máxima.

No chão, com piso de cimento, duro e áspero, diferente da maciez da lama de sua rua em que jogava com seus amigos, ele fazia a festa. Levava a torcida da ala 07 ao delírio. Não tinha tempo ruim, com chuva ou com sol, o atacante fazia gol de falta, de bicicleta, de letra, driblava um, dois, três e levava o goleiro adversário para buscar a bola no fundo da rede.

Na final do primeiro campeonato da penitenciária estadual, todos pararam o que estavam fazendo para assistir ao jogo. Dos detentos até o diretor do presídio. Ala 07 versus ala 12. Foi uma goleada espetacular de 5 a 1 para o time da ala 07, onde o seu craque principal marcou 3 dos 5 gols.

Terminada a partida, ao erguer a humilde taça, feita pelos detentos que trabalhavam na oficina, sentiu descer as lágrimas dos olhos. A torcida agradecida gritava pelo seu nome:

__ Ariovaldo! Ariovaldo! Ariovaldo!...

Do livro de contos Angustiolândia, de Romulo Narducci (ainda não publicado).

Sacrifício

2010-09-16T08:05:00.000-07:00

Sangue derramado.

Desvelo do sacrificial desejo

momentâneo de um pobre homem.

Santificado o pecado no vértice

algoz da ciência.

Santificado o beijo perdido

e os sonhos proibidos.

Nos arrastamos na poeira do tempo

da ampulheta quebrada

da incondicional paixão.

Um cordeiro não chora na fila

da degola, os lobos choram os

seus filhos perdidos,

o homem chora por si mesmo.

O ar pesa na candura do aço,

o canto anuncia dor e vitória

mas a vitória sempre é adiada

para um amanhã de desejos

nunca realizados.

O gólgota é terra de todos nós,

onde jogamos, bebemos e

somos crucificados, tal qual

filhos apátridas lançados ao mundo.

Imola-se vidas: desejo é tudo!

Vontade é tudo! Tesão é tudo!

Consumismo é tudo! Fé se torna

fraca e vendida em templos

que anunciam um Deus em promoção.

A manta nobre cobre o frio do corpo,

mas a alma gelada queima

incondicionalmente quem cruza o caminho

que se dá para um muro de pedras...

Onde está a escada que leva para

o horizonte cantado nos hinos de vitória?

Onde estão os ecos das palavras que

conclamavam e oravam e gemiam e

blasfemavam e prometiam e prometiam e

prometiam...?

Silêncio.

III

Do amanhã de desejos nunca realizados

escreveu-se um livro de poemas

guardado ao filho do sacrificado

que limpará o sangue derramado

de sua própria geração

de descrentes que vagam e rogam,

que trepam com suas dores

e vomitam seus pesares através

de palavras de ordem e compostura

hipócrita de seus sentimentos inacabados.

E com o sangue derramado,

no desvelo sacrificial no desejo do pobre

homem aos seus filhos imersos

nos silêncios de uma sala escura,

santificados serão os seus versos

no vértice do esquecimento de

todas as vindouras gerações de crentes

e descrentes...
imola-se novas vidas

e o sangue novamente é derramado.

São Gonçalo, 16 de setemebro de 2010.

O Peso do Céu

2010-09-14T10:35:00.000-07:00

Um dia as nuvens caíram,

o sol, triste, não mais reluziu,
quebraram-se ao bater na terra
e o sonho jamais se cumpriu.

Na busca pela cura de minha dor
também quis voar pelos ares,
mas sem asas me arrasto apático
em meus cegos e próprios males.

Tentando entender se errei,
vaguei pelo lado escuro da vida,
toquei minha guitarra com ódio
e lambi minhas próprias feridas.

Um dia as nuvens caíram
e a lua não mais me sorriu,
um frenesi rítmico ecoou
e o peso do céu me atingiu.

Na ânsia de conceber o universo
prostrei-me e roguei a chorar,
tropecei e sujei os meus versos
no ato insano e falso de amar.

Rio de janeiro, 27 de maio de 2003.

Amor-perfeito

2010-09-08T20:43:00.000-07:00

Aqui, neste vasto campo
chamado mundo
uma graça de flor cheia de amor
murchou.

E a tristeza no meu peito desabrochou
fazendo o Jardim da Esperança,
sagrado desejo de luta
ser renomeado Jardim da Saudade.

Para minha amada mãe Olivia da Graça Narducci dos Anjos

* 24/06/1950

+ 09/09/2008

Cântico a Um Bardo Tavernista

2010-08-31T05:10:00.000-07:00

Para Rodrigo Santos

"Cavaleiro das armas escuras,

Onde vais pelas trevas impuras

Com a espada sangrenta na mão?

Por que brilham teus olhos ardentes

E gemidos nos lábios frementes

Vertem fogo do teu coração?"

Álvares de Azevedo

Amigo Bardo, abra tuas asas

de velho corvo

e ponteie na pálidas folhas

de um papel uma outra dimensão.

Dionisíaco saber em orações

desregradas, clamor eterno,

belas maldições e satíricos perjuros,

entoe as canções mais antigas.

E em seu furioso e magistral

cântico, brindemos com a taça

do destino e batamos com os pés

empoeirados na cidade dormitório vazia.

Amigo Bardo, dance teus versos

como flechas de culpido envenenadas

e retumbe com teus cascos fendidos

sobre os túmulos de medíocres,

covardes, hipócritas e descrentes.

Façamos de sua poesia nossa oração,

para conclamarmos a vitória de Pan

numa noite enluarada, no canto escuro

de uma taverna vazia, onde escreves

mais uma vez a sua mística alma para o mundo.

Evoé!

São Gonçalo, 11 de agosto de 2010.

A Áspide e o Anjo do Martírio (Ou Reverberações Insanas)

2010-08-20T04:52:00.000-07:00

Reverberações insanas ecoam
do frágil e cocho pensamento.
O filho desgarrado caminha
e santifica suas maldições,
pactua com a áspide
e não terá o calcanhar picado.
O sonho submerge no leito
em desejos nunca revelados.
É como a aurora de um dia
nublado, e tão natural
como a danação de minha alma
em chamas, tão natural
como o sorriso inconformado
de uma criança e a rama seca
do deserto do meu espírito.
Cantos de celebração vagueiam
em algum espaço vazio
dentro de uma caixa.
As vozes chamam e convidam
para o banquetes dos mendigos.
A áspide serpenteia e deixa
o seu veneno numa taça cristalina
e sorri suas presas para o
anjo triste do martírio.
As reverberações, a insanidade,
chegam ao ápice e o peso
do corpo cede contra o chão imundo
(onde cospem os caminhantes do destino)
e abraça a terra com suas
memórias e cantigas sombrias.
É natural que o veneno daquela taça
corra em minhas veias cortando
a realidade que se desfaz
diante de meus olhos marejados.

É natural, é tão natural...

São Gonçalo, 18 de agosto de 2010.

Poeta Morto II

2010-08-17T20:10:00.000-07:00

Trague de minha língua
meus versos mais pontiagudos.

Beba de meu corpo o resquício
do revés suor amargo do absurdo.

Sou o deleite escarnecido de seu corpo escancarado.
Sou o degustador dionisíaco do vinho que brota
de suas entranhas no clímax fermentado.

Sugue de minha língua
minha poesia morta.

Sinta correr em seu colo
a saliva de minha conduta torta.

Pois já estou morto
e já deixei de ser poeta.

Niterói/Rio, 24 de setembro de 2003.

(No vai-e-vém das Barcas)

Esperando no Frio

2010-08-16T13:54:00.000-07:00

Te esperarei no frio,
ao vento que sopra da BR-101
e ao sereno empoeirado à
beira do colapso.

Quero teu sorriso balsâmico
para aplacar o dia vazio
que se fez nublado em
meu peito.

Te esperarei no frio,
clmando por teu calor
intenso, rezando
para que os anjos levem
minha alma para meu corpo vazio.

Um espinho incomoda em meu peito,
nas estradas com meus velhos
sapatos, calco a poeira
com os olhos úmidos.

Te esperarei.
Ficarei aqui, gelado ao
relento, como um asno
trágico, uma estátua de
um vulto desconhecido
em busca de razão e do
seu corpo incadescente.

São Gonçalo, 11 de agosto de 2010.

Poeta Morto

2010-08-16T04:48:00.000-07:00

Há quanto tempo não escrevo um poema...

Um poema de esperança, de angústia,
de ciúme, uma falácia ou um de amor.

Há quanto tempo não escrevo nem um poema de dor.
Não sei se estou bem, se estou mal,
meus olhos há muito não contemplam
frases que são jogadas ao longo da estrada.

A dança cômica da caneta frenética
sobre a folha de papel amassada
há dias incautos
já não é mais celebrada.

Seria eu um poeta de verdade?
Um poeta que apesar de estar amando
esqueceu da virtude da poesia?

Sim. Se sou poeta,
talvez eu seja um poeta morto
jogado e esquecido numa gaveta empoeirada.

São Gonçalo, 13 de outubro de 2000. (reeditado)
Foto: Rodrigo Santos (Capela do Cemitério de Maruí, Niterói, em 07/08/2010)

O Ósculo Negro

2010-08-08T19:54:00.000-07:00

Porque temer a morte
se é a vida que nos maltrata?
Porque viver afogado em lamúrias?
Em breve, a morte lhe acomodará.

Não temas o toque da dama.
Quem sabe apenas
osculará a tua testa franzida
onde jaz as rugas da incompreensão?

Receba tal gracejo e veja...
veja os túmulos ao horizonte!
São camas dignas de se repousar.
Lá eternamente são plantadas
as sementes demudadas da ignorância.

Sementes algozes e atrozes
que findam a árvore seca que cresce
com os galhos contorcidos de ódio
por renascer após a morte.

Poema escrito em 1991.

Gravado por Rodrigo Santos, no Cemitério Maruí em Niterói, em 07/08/2010.

Sapatos Velhos

2010-07-27T16:18:00.001-07:00

Essa noite, eu calcei sapatos velhos que me deram,
meus pés entraram meio apertados
mas o conforto veio quando
caminhei pesado pelo meu quarto.

E um vento árido do tempo
me disse que os mesmos sapatos,
de boa grife, e que jamais acabam,
me seriam propícios em minha jornada.

Que eu caminharia torto sobre estradas limpas
e nos caminhos tortuosos eu me selaria gauche.
Mas os sapatos, mesmo empoeirados,
jamais se gastariam como eu à minha alma.

Por fim, serviriam a contento, para enfeitar
meus pés, junto com as flores de meu caixão.

E os sapatos, de boa grife, e que jamais acabam,
nem os vermes comerão!

São Gonçalo, 27 de julho de 2010.

Poema Inédito.

Angústia (Ou a Dança de Mefistófiles sobre o Claustro da Loucura)

2010-07-24T07:56:00.000-07:00

Ilustração de Harry Clarke do livro Fausto, de Goethe.

Dancemos com Mefistófiles sobre o claustro da loucura!
Dancemos com Cristo sobre a cruz tombada!
Dancemos sobre a morte da paixão prematura!
Dancemos nus entre raios e trovoadas!

O amargo que oprime o meu peito
e percorre o meu corpo inteiro,
no vão e instintivo desejo
de um pobre e pseudo-cancioneiro.

A insatisfação é sempiterna...
Do pranto que não se enxuga.
Nas costas ostento a dor de uma quimera
e me afundo em vil lama obscura.

Espero o esperar do inferno,
como Mefistófiles dançou diante de Fausto!
Preferia viver num sanatório e interno
viver a louca solidão de meu claustro.

O choro amargo entala na garganta
e faz um nó de angústia em meu peito.
Em minh’alma vadia um temor se agiganta
e meus olhos se desviam fúlgidos do espelho.

Meu claustro me recebe no fim do dia,
depois de horas a fio numa dança maldita,
e me entrego a Morfeu em minha doce apatia
e durmo sonhos que não vivo em minha vida.

Dancemos com Mefistófiles sobre o claustro da loucura!
Dancemos com Cristo sobre a cruz tombada!
Dancemos sobre a morte da paixão prematura!
Dancemos nus entre raios e trovoadas!

Poema encontrado em manuscrito (escrito entre 2005/2006).

A Maldição de Cronos

2010-07-19T05:59:00.000-07:00

Não comerás do pão o miolo que te alimenta
E nem beberás do vinho o fermentado que te embriaga,
Não olharás nos olhos a luxúria que te deseja
E nem sucumbirás ao prazer da carne que te enleva.

Caminharás com o peso de teu corpo
A ventilar ao leu os sonhos que não cumpriu
Levarás contigo, de um lado, o fardo da culpa
E do outro o da frustração.

Sentirás no peito o peso dos amores desfeitos
E te assombrarás com os amores que não viveu,
Olharás sempre ao chão onde pisa,
Pois não haverá mais horizonte para onde seguir.

Tragarás os teu erros como julgo
E as vitórias como uma perene lembrança
E te fadigarás com o porvir
Porque o porvir já bem conheces e aguardas.

Destino amargo e cruel te reservo, pobre homem,
Que tem o bastão da vaidade e a ambição
Como o deus que oras a cada dia que se passa
Para acordar na insanidade do pó ao que volverás.

São Gonçalo, 19 de junho de 2010.

Poema Inédito.
.

Poesia produzida às 3 da manhã

2010-07-14T16:37:00.001-07:00

.
a morte chega à porta
e me convida para tomar café
eu vou dormir de palitó
e quando despertar
não precisarei mais escovar os dentes.
.
.

Introspecção

2010-07-07T15:14:00.000-07:00

Me calo diante das possibilidades
quando as vertigens vêm e vão,
meus desregrados pensamentos...
Me calo quando não há chance
alguma, quando não há sombra
debaixo desse sol e quando
o sol se põe
e a lua é coberta
por nuvens cinzentas.

Me calo diante do copo de cerveja
vazio no boteco da esquina,
eu simplesmente me calo...
Não fecho os meus olhos
para o mundo, mas me calo convicto
quando tenho o mundo diante de mim.
E o mundo
me devora calado
e consciente.

Mas calado, assim, a observar tudo
faço minha voz ébria rouca ressoar
na textura da uma folha de papel,
e assim nasce mais um poema.

Flanando no Centro de São Gonçalo à noite, 22 de setembro de 2009.
.

A Velha Máquina de Escrever

2010-07-05T21:30:00.001-07:00

Com minha velha máquina de escrever, olho na janela o sol quebrar a cortina com sua luz diáfana, amarelada e empoeirada. Carros e pessoas se misturam ao som vulgar que enlouquece a minha insensata agonia de existir num mundo que nunca (e nem pensando que vai) existiu. Sou a própria angústia rastejante de minha insígnia branca, de pele quase cinzenta: um morto-vivo! Não respiro. Corro de minha cama! Quero ficar em silêncio para que não me achem dentro do meu guarda-roupas... Converso com meu terno velho e lhe pergunto por quanto tempo ele caminhou comigo nas ruas dessa cidade diabolicamente construída para ostentar porcos poderosos em seus tronos entalhados por falsos querubins. Sinto falta de ar, quero embriagar-me de luxúria nos seios de uma mulher! Quero sentir meus pés flutuarem enquanto piso firme para desfazer uma dormência. Volto para a janela. O dia vai se despedindo triste e maculado por todos os seres viventes (do ácaro ao elefante!). Vivo no subterrâneo de meus sentimentos obscuros e frágeis. Uma xícara de café.... um gole de conhaque... a máquina de escrever... fuga para a insanidade metafísica da criação. Deus, o Criador, foi o louco mais perfeito! Ele quem fez todos os loucos & programou todas as loucuras da humanidade & pôs à prova os loucos, sabendo que o mundo se tornaria o maior hospício do cosmos. A velha máquina de escrever me faz um deus! Sento-me em minha cama, esmago como um elefante milhões de ácaros que se alimentam de minha carne podre durante minhas viagens oníricas e crio um novo mundo!

São Gonçalo, 2006.

Coração Apátrida

2010-05-09T19:53:00.000-07:00

O brado mais severo rigoroso,
que da alma traz gemidos indigentes,
batiza com o fogo da escravidão
os povos cantantes patrióticos.

Beijos e rigozejos
à flâmula colorida ostentada por bonecos.
À Júpiter, Tânatos e Marte
entoam hinos arrogantes melódicos.

Que o panteão lhe caia sobre as cabeças,
esmigalhando o que já fora esmigalhado,
purificando a alma escravizada
antes encomendada como protótipo!

Que dos Fortes caiam as muralhas,
unificando o possível e o impossível,
o dentro e o fora,
a luz e o gótico!

E que as chamas de Hades
consumam os falsos mártires
que da vida espremeram a morte,
com seus pútridos poderes abusivos
contra os povos cantantes patrióticos!

Poema escrito em 1991.

Carcaça Humana

2010-04-22T22:26:00.000-07:00

Carcaça humana que rosna,
que rasga, que uiva,
que chora, que come das latas.
Trapos, farrapos, que vagam, que vagam
em busca do pão, cachaça
e água.

A pele depela a alma se esconde
na carne e nos ossos
do que já foi homem.
Já não há choro,
já não há lágrimas,
não há esperanças,
só ódio e mágoa.

A pirâmide pesa no centro do círculo,

mas está na margem,

na mudez do grito.

Carcaça humana, onde vais,

mancando e gemendo em sua agonia?

Carçaça humana, e o amanhã?

[rosnas, rasgar, uivar, chorar, comer de latas...]

...Viver mais um dia...

São Gonçalo, 04 de agosto de 2008.

Imagem: Retirantes, de Cândido Portinari.

Mergulho Íntimo

2010-03-22T17:48:00.000-07:00

Sabe, as vezes não dá para respirar.

O ar carregado, pesado, denso,

invade os pulmões abrindo caminho

à força e se instala incômodo

como grãos de areia numa ampulheta.

Sabe, o mundo já foi mais sutil.

Não há trilhas dentro do próprio caminho

e o sol se pôs, e escurecendo mais cedo

do que se esperava...

Não há lua ou estrelas que iluminem a noite.

Ah, já me atirei de sete abismos,

mergulhei em sete garrafs de run,

rezei sete vezes para os anjos me levarem

e sete corvos prometeram devorar os meus olhos.

Sete vezes tentei enxergar e não vi

um palmo além de minhas promessas.

Sabe, às vezes não dá para existir,

é melhor calar do que gritar derrotas.

Mergulhar dentro de si mesmo e

tentar buscar a saída, vendo com

o tempo, que o corpo não é um templo

e sim, uma prisão de sonhos engavetados.

São Gonçalo, 22 de março de 2009.

Espetáculo: O Pior de Mim Mesma

2010-03-22T04:58:00.000-07:00

Gostaria de convidar aos amigos e leitores de meu blog para assistirem o espetáculo O Pior de Mim Mesma, no qual faço parte do elenco. A peça é baseada no livro de contos "Laços de Família", de Clarice Lispector. Adaptação da Cia Quarto de Teatro com os alunos da Oficina Corpo Expressivo, que irá apresentar ao público o teatro experimental, pois a peça acontecerá em vários ambientes, saindo do tradicionalismo do palco italiano.

O espetáculo terá sua estréia nessa quinta-feira, dia 25/03, em duas sessões, sendo a primeira às 18 horas e a segunda às 20 horas (haverá distribuição de senha 1 hora antes de cada sessão: lugares limitados a 40 pessoas).

Local: SESC São Gonçalo.

Entrada: R$ 3,00 (comerciário), R$ 6,00 (estudantes e idosos) e R$ 12,00.

Não percam! esperamos por vocês! Evoé!

Valsa da Salvação

2010-03-13T09:56:00.001-08:00

Castanhos olhos,
Sorriso ameno,
Pele macia,
Desejo pleno,
Salve do mundo
O poeta imundo.
Salve das ruas
Sua sina crua.

Pele desnuda,
Cheiro de noite,
O gosto da chuva,

Gemidos de açoite.
Leve-me seguro
Pro teu seio puro,
Ressuscite este corpo
Que já estava morto.

Ó lírio, ó amor!
Sou lobo perdido,
Sou cravo de dor
De peito ferido.
Acolha em seu corpo
O espírito coxo
Do gauche amante
Em teu pleno coito.

Novembro de 2009.

Pintura: Almas Entrelaçadas, de Beatriz Peixoto.

Às Vésperas

2010-02-28T18:45:00.000-08:00

O que dizer quando se quer um novo poema às vésperas dos meus infortúnios atos maledicentes? O que fazer numa tarde letárgica e angustiante onde observo o cinza transmutar-se vagarosamente por imagens vultosas trazidas à minha incompreensão? Quereria pular o amargo?! Passaria a voar com os pés encravados em toda merda urbana? Quero ver de novo! Sugar a seiva de tuas entranhas na luxúria escancarada no sabor do orvalho! A muito tempo não beijo as estrelas. A muito tempo não sei do brio da escuridão.

O tempo é o meu carrasco e juiz. O cimento enamorado à poeira constrói o pedestal dos ignorantes (ELES SÃO OS BABUÍNOS DA CIDADE). Ah, o que escreverei senão tormentos e tormentos de minha fatídicas desventuras por este vasto mundo de usuras?

Na véspera, vestirei meu terno rasgado, comprarei um buquê de flores mortas e escreverei o meu testamento. Farei, então, promessas para os meus próprios testemunhos isolados da convicção. Sairei com o gosto acre de derrota na garganta jaz degolada pelo último conflito. Passarei como um pássaro! Como um pássaro passarei e, então, num triste assovio cantarei. Vou emoldurar o meu coração para que todos contemplem veias e artérias. E o meu cérebro? E quanto a esta fantástica fábrica de confusões? Eu quero um gole de endorfina! Venha, me faça gozar em seu umbigo para que eu nasça de novo!

Na véspera, eu percebo: meus cabelos não são os mesmos, minha boca não é a mesma (principalmente a palavra que ela profere), meu sorriso... (quê sorriso?) meus passos continuam tortos, meu pênis continua torto, meu cu continua peidando, meus olhos vêem tudo o que eu não vejo, minha alma... meu espírito... minha vontade não é a mesma!

E e veja como o mundo gira! Tudo é questão do tempo nos engolir. E nós aqui, na véspera do que pode vir. O que está por vir, nunca poderemos saber, nem tocar, nem comer, nem querer... Mas quando às vésperas eu estiver, escreverei com sangue o último poema.

Rio de Janeiro, 06 de junho de 2002.

Romântico Trágico

2010-02-19T18:55:00.000-08:00

Às vezes até odeio, me odeio, odeio...
odeio o mundo que me cerca.
Odeio as mentiras que me cercam,
odeio minha cara de madrugada
no espelho embassado do banheiro,
odeio quando a rosa espeta o seu espinho,
me odeio, no peso, na medida, e não aprendo.
Pois no dia seguinte, como um palhaço trágico,
acostumo por me amar novamente...

madrugada de 19/02 para 20/02/2010.

Carnívoros-Eróticos-Tântricos-Assassinos

2010-02-17T17:49:00.001-08:00

Sempre paguei caro pelos prazeres da carne.

Com o prazer sobre a carne alheia,

a minha carne arde.

Sempre sonhei em ser poeta famoso

com livros na praça e no submundo.

Mas meus versos malditos não agradam

e minha poesia está morta.

E morto estou eu.

Sempre toquei acordes etéreos em meu inconsciente.

Mas minha música não é música,

é uma arma, é um calibre 38 enferrujado.

Sempre desposei a morte na minha juventude.

Porém, enquanto a idade me devora, a desprezo.

O medo agora é o amante mais perfeito

de toda a minha fadada imperfeição.

E imperfeito sou eu.

Sempre quis ser o maior amante de tua cama...

Mas sei que as lembranças estão ali,

sei que ser o melhor pode não ser o melhor esteticamente...

Sempre sorri com elogios de borracha.

Cépticos olhares e bocas são a chave.

Vira-se na fechadura todos os jogos

carnívoros-eróticos-tântricos-assassinos.

E pirrônico sou eu.

Rio de Janeiro, 04 de fevereiro de 2002.

Imagem: by Mechanical Mirage, Almacan.

As Chamas do Dragão

2010-02-07T11:27:00.000-08:00

Sinta o calor do bafo,
das chamas do dragão.
Dragão do ego primata,
que te traz e que te chama,
da adaga que corta o leão
e a sina dançante empata.

Sinta o bafo de seu fogo
que em teu colo desnudo ateia,
a fumaça de vísceras obscuras
que te enterra e desenterra do lôdo.

Negue que tua alma desencandeia
a angústia sagaz de tua falsa doçura!

Vibre! Ah, vibre as mil maravilhas!
Maravilhas que te lembram,
maravilhas que te levam,
ao dragão que se vai e não pensa,
que se mata e que se nega.

São Gonçalo, 1991.

Long Play (Sonho de Vinil)

2010-02-04T01:56:00.001-08:00

Ó ciranda negra e reluzente que me encanta!
O vício da agulha que assenta e penetra seus sulcos
a encher-me de prazer e conduzir-me à eterna dança
na música que amo entoando doces absurdos.

Um rito suave e frenético de dupla face
a exprimir os sentimentos espirais rítmicos
em giros a acústica da clave em entrelace
nas curvas atentas de meus sedentos ouvidos.

O clamor de meus ídolos, assim, eternizados
que fizeram de sua vida, sua arte, sua signa.
Com a capa, a foto de seus rostos faço um belo quadro.

Lado A, LAdo B, faixa-a-faixa eu flutuo,
na trilha sonora que sempre regeu a minha sina,
no presente, no passado, sendo incerto o futuro.

Rio de Janeiro, 24 de junho de 2003.

Podridão (Ou Lamento de Um Morto-vivo)

2010-01-25T13:55:00.001-08:00

A podridão que vejo passar por mim
é tudo que fica, que sai e que vai...
Talvez o tempo saiba o que é bom ou ruim,
talvez seja bem melhor assim.

O cheiro podre que adere ao meu corpo
é tudo que me envolve, abraça e me ameaça.
Talvez á noitye eu me aqueça numa mortalha
para ouvir o cântico gritante de um corvo.

As súplicas roucas de minha boca rasgam
os espectadores insensíveis e cruéis
e rompem com a pose da sociedade nefasta
com o triste hino dos mortos que aqui já marcham.

Podre, morto, vil, rebelde e insolente!
Sou eu talvez em todos os sorrisos que exprimo.
Talvez eu viva mais morto do que vivo
na ânsia de caminhar por este mundo sujo e doente.

RJ, 04/06/2003.

Tempestade II

2010-01-21T05:30:00.000-08:00

Mesmo que o sol queime o meu corpo,
e que o vento traga tempestade,
e que a tentação do caminho envolva minha alma,
tenho fé e continuarei caminhando.

Cantarei à lua e beijarei as nuvens,
vou enamorar-me com as estrelas,
vou escrever o meu destino com a pena da percepção,
pois tenho fé e continuarei caminhando.

Já não desisto da batalha
antes do ressoar da corneta!
E se anjos e demônios disputam o meu corpo,
que fiquem com ele!

Pois minha mente é livre e meu espírito voa
para lugares longínguos imagináveis,
onde a dança cósmica se revela
aos olhos eternos do Infinito.

E se a Morte me convidar para uma dança,
reclinarei a cabeça e direi que serei velho
demais para dançar tão novo
e adio o baile para o amanhã.

e se as ninfas quiserem minha companhia
direi que sou um fauno velho demais
para correr e brincar na floresta
e beber de seus conos o vinho da devassidão.

Já não vejo graça nas festas e em sorrisos falsos,
fujo dos medíocres e das possibilidades
de enfadarme aos cânticos de bocas podres
e de suas pobres promessas.

E ainda que atirem suas setas
e firam meu espírito com veneno,
eu terei o antídoto da salvação,
A fé em que continuarei caminhando.

E que ninguém acredite em mim,
que todos duvidem de minha vitória,
não me importo com as opiniões alheias
dos derrotados e medrosos que temem em caminhar...

Eu tenho a minha fé e continuarei caminhando
dentro da minha própria tempestade...

São Gonçalo, 18 de janeiro de 2010.

Poema inédito!

O Homem e o Túmulo

2010-01-08T05:37:00.000-08:00

O túmulo por sua vez
traz ao homem visões de um futuro
macabro e sombrio.
O faz pensar do que vale a vida...
A dor que sente, cessará.
O medo que o consome, acabará.
A pessoa que o ama, dele se desgarrará.

O túmulo por sua vez
sela o fim de toda uma trajetória
fazendo-se de um eterno lar.
Lá poem o homem
e assim sempre irá permanecer.
Sua verdadeira face é revelada,
sua carne antes cobiçada
apodrece com sua maldade.

Oh, Morte!
Que futuro nos obriga?
Deus te conduz e o diabo te aclama!
Almas puras ou ímpias serão por eles julgadas?
O que resta ao corpo?
O que resta ao homem?

Oh, impiedosa dama de negro,
rainha dos túmulos,
futura morada da carne.
Diga-me: um futuro no túmulo
traz a paz que a vida nos nega?

...

Bem, tu nada respondes.
Quem sabe um dia?

Seria a morte tão ruim assim?

1º poema de Romulo Narducci, escrito no ano de 1990.

Anjo Ferido

2010-01-07T22:57:00.000-08:00

Sou um anjo ferido.

Ferido pela própria espada,

Jogado em um canto qualquer

Sem rumo e sem usar minhas asas.

Um anjo-homem

Ferido por um demônio-mulher.

Ceifado como um cordeiro em apatia

Na mais profunda agonia.

Um aparato de servos me ostentam

Ao brado mais triste que me reluz.

Ao esplendor de um pecado mortal

Um mero corpo seduz.

Luz profunda de dor,

Clareia-me com força e rubor!

Vidas lançadas ao mundo,

Sinfonias de um mesmo amor.

Imagem: Hugo Simberg (1873-1917), O Anjo Ferido (Haavoittunut enkeli), 1903. Óleo sobre tela, 127 x 154 cm

Jardim das Delícias

2009-11-17T06:12:00.000-08:00

Temos nossos corpos unificados
na fusão do calor de nossos desejos.
Enquanto nuvens trazem chuva,
nós acreditamos na ressurreição do amor.
Enquanto lá fora explode o mundo,
no meu quarto apertado,
na companhia de quadros e discos,
nós achamos a solução para os problemas
e descobrimos a passagem secreta
para o jardim das delícias
e delicio-me em tua beleza,
contemplo a dança dionisíaca dos seus quadris,
beijo o seu vértice sagrado
e finalmente te amo.

São Gonçalo, 04 de novembro de 2009.

Febre

2009-10-08T16:25:00.000-07:00

Tenho febre
febre de sentir o mundo ao meu redor
de buscar a cura para minha insanidade
tenho febre
do medo de amar
da paixão que me consome
da desilusão da vida
do anseio de morte
tenho febre
febre de sentir a solidão que procurei
de buscar o preenchimento do nada
que vazio arde nessa febre insensata
tenho febre
não há dipirona e nem chá que cure
pois a febre que arde meu corpo
vem da alma.

São Gonçalo, 08 de outubro de 2009.

Arrebatamento de um Erotofóbico

2009-10-08T16:02:00.000-07:00

Amanhece o dia, mais uma vez
meu corpo insano e minha mente
insana entregues à boemia.

Érato bate à porta do peito
e me tranco como um fauno
curvado numa sala escura
imerso em meus satíricos defeitos.

Ouço chegar a tarde, sem saber
que sou um fraco, um perdedor
que não sabe se fica ou se parte.

Vejo a escuridão da noite
envolver o antro que me refugio
saio de inopino de meu refúgio
e sou supreendido por um açoite.

Era Érato, sorridente com um ar
confiante de que o poeta estaria
aos seus pés impávidos e indolentes.

Caio e ouço o choro da ninfas
que já conclamavam o luto por
minha derradeira e fatídica queda
por uma sinuosa musa linda.

Mas eu me debato, no solo me ralo,
luto quase sem vontade, esbravejo,
mas com a chegada da musa,
basta ela me olhar... e eu me calo.

São Gonçalo, 06 de outubro de 2009.

E...

2009-10-04T17:45:00.000-07:00

E eu mergulhei naqueles olhos negros
e senti o lírico perfume
e beijei os lábios doces como mel
e entumescidos de desejos como os meus
desvairados e desvirtuosos pensamentos
e o mundo deu voltas ao som do Rock
e a noite se despediu com o último gole
de cerveja na esquina e quando percebi
estava eu sozinho de manhã
olhando do meu terraço
para as nuvens e me perguntando:
E porque não?

(Poema inédito) São Gonçalo, 04 de outubro de 2009.

O Beija-flor

2009-09-29T15:18:00.001-07:00

Lá está, bela e plena,

a doce flor perfumada.

Ela se abre e gentilmente

inunda-se de néctar.

Néctar doce, envolvente,

que aguça o meu paladar.

Néctar doce, excelente,

que saliva a minha boca ávida

para as pétalas rosadas beijar.

Ah, e quando os meus lábios

tocam os lábios da flor...

Como mágica, um fogo

nos envolve plenamente.

Então, ela toda estremece,

sorri e se contorce contente

com o beijo lúbrico que dou.

Por fim, com um olhar pleno,

satisfeito e indecente,

ela me agradece num frenesi

com um espasmo molhado de amor.

Do livro Orações Licenciosas, de Romulo Narducci.

Isabela

2009-09-22T07:04:00.000-07:00

Não fique triste, amiga.
O tempo passa e o que são
6 meses de esperança?

A angústia bate forte, eu sei.
E nós dois somos de um jeito
ou de outro destinados à solidão.

Mas você tem o pequeno Arthur
que veio ao mundo trazer luz
e alimentar-se dos seus seios de vida.

Os caminhos aqui fora, amiga,
são frios e escuros e não sabemos
quem nos espera nas esquinas.

E é por essas esquinas que eu caminho
com meus sapatos gastos e empoeirados
e trago o peso da idade que vem açoitando
nas costas e na face que se transmuta com
o mesmo tempo que te traz esperança.

Desgastada a alma deste poeta pálido esguio.
Uma vez eu disse que a vida doía,
mas o que dói não é a vida e sim palavras ditas,
pessoas que fazem o mundo rugir a nossa volta
e a ausência... a ausência dói no vazio da alma.

[Mas o quanto doa essa ausência, às vezes não cai bem a solidão?]

Mas não fique triste, amiga.

O tempo passa e você tem o pequeno Arthur.

E eu, tenho o amor e a amizade de vocês.

São Gonçalo, 16/09/09.

Amar como Amam os Poetas

2009-08-27T03:38:00.001-07:00

Amar como amam os poetas...

É blasfemar contra a sensatez,
É acreditar amar e ser amado...
Poeta é ente maldito!
Indigno de sentimento tão puro,
É digno mesmo de vagar pelo mundo
Em eterna aflição e ser escarnecido
Por cada objeto de seus desejos.
É digno sim, de sentir inevitavelmente
Uma chama intensa queimar o peito.
É também sentir queimar em sua língua
Sacrílega, cada verso e promessa de eternidade...

Amar como amam os poetas...

Poetas não são dignos do amor,
São dignos de uma direção incerta,
De se olharem ridículos no espelho
E sorrindo e medindo os defeitos
Não saber a diferença do que é belo ou vil.

Amar como amam os poetas...

Poesia é fogo que corre no peito,
Como o fogo escaldante
Que invade o corpo e toma a alma
De paixão...

...Desejo...
...Incerteza...
...E medo.

Do livro Orações Licenciosas, de Romulo Narducci.

Espinhos II

2009-08-24T06:51:00.000-07:00

Há no meu peito espinhos,
e não sou flor, não sou rosa,
nem erva, nem nada!
Sou um poeta maldito,
um cão vira-latas que trôpego
ouve o chamado da estrada.

Talvez eu tenha culpa
de beijar a noite na boca
e escarrar na face fria do sol,
pois, já não há melodia
na música em que outrora
compus feliz no arrebol.

Frio e filho da madrugada
fria, entoo meus negros descompassos,
e sigo ferindo no meu caminho canhestro
a vida lúdica que eu mesmo desfaço.

Espinhos no peito, eu todo espinhos,
sou o ejaculador de desesperanças
da minha alma morta que
me vomita nessa mundo sozinho.

Poema inédito (São Gonçalo, 24/08/09)

2009-08-20T08:00:00.000-07:00

Diante da janela,
aberta para o acaso,
me sinto um Ícaro sem asas.

A altitude me convida
para um desastroso vôo...
...Haja milagre!

2009-08-18T18:50:00.000-07:00

Habito no vento
que ergue da terra os seus mistérios.
Habito nas lágrimas
que aflitas regam o sofrimento.
Habito na terra
que se deixa ser levada pelo vento.
Desdenho as glórias e os méritos
que aplacados por eternas mágoas,
enterram-me em errantes tormentos.

Sangue e Êxtase

2009-08-12T14:25:00.001-07:00

Pálidos sob a chama da vela,
reflete-se nas paredes sombras e medos.
O intruso invade o jardim das delícias
e explora seu interior até a alma.
Na cama-arena os corpos trêmulos
se devoram com desejos intensos
e vorazes sob a súplica de beijos.
O orgasmo é uma reciprocidade animalesca!
Unhas e dentes cravam nas carnes
e saboreiam o salgado e o amargo
na virtude inebriada do prazer.
Se contorcem, com espasmos instintivos
no âmago da devoção.
Feridos, suados, satisfeitos como bárbaros
que venceram uma batalha,
deixam a arena com o anseio
de um novo conflito.

São Gonçalo, 02 de setembro de 2005.

A Valsa dos Tolos

2009-08-10T03:49:00.000-07:00

Leonard Cohen ora torpe
em meus ouvidos.
Tateio no escuro em busca de uma saída
de eu mesmo.
Destino vulgar que banaliza
minha gauche vida.
O chão falta aos meus pés,
o corpo flutua...
Vem o medo da ausência,
medo de minha própria presença
e do peso do mundo sobre minhas costas.
O vinho já corrói o estômago
e os sonhos corróem os pensamentos.
Os passos, passo a passo, param estáticos
e de inopino encerro embriagado
a valsa dos tolos.

São Gonçalo, 16 de março de 2009.

O Corredor, a Porta e o Crucifixo

2009-08-06T16:24:00.000-07:00

Sujo de pecado, ponho de volta
o crucifixo em meu pescoço.
Eis o vértice descerebrado
de minhas condutas pseudo-maniqueístas.
Ouço passos na escada e batem à
minha porta. Mas há muito ela não se abre
e não digo boa noite ao estranho.
O corredor à noite, pouco iluminado,
é a minha alma entorpecida de
dúvidas e descasos.
As batidas se repetem, mais fortes do que antes.
Me incomodam e faz o meu sono ir embora.
Abro a porta que range e me atira
num futuro desconhecido. Do lado de fora
eu mesmo me cumprimento.

Poema inédito (São Gonçalo, 03/08/2009)

Não Tenha Medo de Dizer Adeus

2009-08-03T03:54:00.000-07:00

Não tenha medo de dizer adeus,
de bater o pé na soleira da porta
e pegar a estrada mesmo
que seja tortuosa,
mesmo que já não haja esperança.
A estrada é o novo
e o novo é o que sempre vem.
Renova o espírito e o corpo
com a mente que já não quer
o presente que se fez passado
e o passado que é enterrado
como os grãos da ampulheta
que se misturam como a história
de cada segundo,
morrendo num fundo escuro e abafado,
inertes e temerosos a quebrarem o vidro
e encarar o inesgotável desconhecido.

Não tenha medo de dizer adeus
nem que seja um tenebroso ensaio,
mesmo que fique metade da palavra
agonizante na garganta ou
que seja a fuga insensata de suas falhas.
A palavra não é para se prender no peito
e deixá-la tornar-se um fantasma de
seus desejos incomensuráveis;
a ânsia mata por dentro e resseca a alma.
Não torne-se inválido de suas vontades,
pois caminhar é preciso, seguir um fluxo a esmo,
um destino sem hora marcada e nem pousada,
um destino sem cobranças e expectativas,
não saber o que vai comer no momento seguinte
ou se a chuva que cair não irá te importunar.
Não tenha medo de dizer adeus, siga em frente,
Mesmo que seja até a próxima esquina.

Poema inédito (maio de 2009).

Eu

2009-07-23T03:35:00.000-07:00

Escrevo a dor da minha existência,
escrevo a angústia e os medos mais sercetos.
Escrevo desejos obscuros e venerações,
a deidade na carne e no gozo,
o suspiro, sorrisos lacônicos e lágrimas.
Traço estradas em frases que dão para a alma.
Minha vida, meu viver,
meu sorriso, minhas lágrimas,
meu prazer, meu desgosto,
traçadas as súplicas e entoações de um poeta.
Minha obra, meu espelho voltado para o mundo.
Faço de minha vida a arte de viver, sofrer, amar...
Faço de minha vida um palco
e de minh história uma peça para os loucos
que acreditam na loucura de poder mudar o mundo.

São Gonçalo, 10 de novembro de 2005.

Sob o Signo da Quimera

2009-05-13T07:16:00.000-07:00

A loucura me veste com seu manto
claudicante.
Nesse mundo que já não vislumbro
céu e terra.
Já não sei se sou anjo ou demônio,
na desvirtude que meu peito
não pondera.
Sinto-me insensato como um coxo
amante
prestes a buscar minha cova
que espera
o último ato do poeta que nu
caminha
erotófobo e vacilante sob
o signo da quimera.

São Gonçalo, 13 de maio de 2009.

Poema inédito!

Alma Humana

2009-04-16T05:45:00.000-07:00

Para os amigos da Aumumana

Enaltece minh’alma na prece cósmica desvairada.
Face humana denegrida fluindo ébria,
ó doce loucura santificada
ao longo caminho fora da estrada!
A flauta satírica conduz à dança
verde do corpo enraizado na terra
que a chuva vem e rega o que resta;
a chuva vem e traz a verdade que presta.
Verdade pura ingênua que mora no ar.
Ao nosso lado caminhamos com as mentiras do corpo
e comungamos sagrados cogumelos incandescentes
que fervem na mente da alma sacrílega... calma...
... humana... sim! Música para os seres
do meu jardim! Música para as musas
que pranteiam o herói que partiu
e jamais voltará em carne e sangue
restando apenas na memória de uma estátua
de pedra e lágrimas que lamentam a sua derrota.
Fascinação que eleva, viagem que celebra!
Vou morar numa árvore velha e descobrir
o segredo do tempo que me consome,
vou desconstruir um palácio deixando que
o verde do abandono traga a verdadeira vida
por dentro e para que as palavras
deixem de ser apenas adagas que só causam feridas...
curemo-nos, vamos fluir, transgredir,
vamos beijar o deus interior de cada um e
trepar com a lama de onde veio a essência
da vida de nossa carne, de nosso sangue & células,
onde no meio do pasto de nosso peito lamacento
mora nossa alma humana!

Aldeia Velha, 12 de abril de 2009.

foto de Pakkatto, performance da banda Aumumana no Aldeia Rock Festival IX, Aldeia Velha-RJ, 11/04/09.

O Cego

2009-04-03T20:22:00.000-07:00

A chuva chega com as nuvens negras
que vomitam seus relâmpagos
e trovões aleatórios.

Dardos de Deus!!!

Um raio corta uma árvore,
um punhal atravessa o meu olho esquerdo.
Não enxergo o seu sorriso, não vejo os seus olhos.
Sou um cego de alma!

Fui o encargo de chumbo para o escravo mais fraco.

Hoje à noite escarrarei na face de lúcifer

e pedirei clemância ao céu!

Mas se o céu não me ouvir,

deitarei no jardim ao lado de meu túmulo,

me cobrirei com as flores secas

que o ornamentam, viverei seu perfume

e darei boa noite à "estrela".

São Gonçalo, 02 de abril de 2001.

Enquanto o Mundo Dorme

2009-04-03T20:15:00.000-07:00

Venha doce pequena,
me roube de inopino
um beijo nesta noite maléfica.
Não ligue para o meu coração infecto.
Encaixe o seu delicado corpo
no meu viril abraço
& sejamos por essa noite aquilo

que jamais sonhamos.

Venha doce pequena,

aproveite enquanto omundo dorme.

Roce sua língua em meus poemas

e se entregue aos meus toques profanos.

Se abra na intensidade suprema

de nossos deejos

& sejamos eternos na noite

com nossos delírios mundanos.

São Gonçalo, 09 de junho de 2003.

Do livro Orações Licenciosas.

2009-04-03T19:55:00.000-07:00

Sem frases feitas, a boca perfeita e torneada, rubra e entumescida do pecado: devassidão, um lábaro de palavras silenciosas. Um triste palhaço alcoolizado anseia nas trevas íntimas pela delícia onírica de um beijo. Platônico cadáver de desejos! Cômico e parvo assassino! Do amor: ossos, restos moribundos, intrépida carcaça; frases enlevadas ao vento e cantaroladas por trovadores nos sete continentes. Os versos picotam e se calam na escuridão, afundados no musgo de um ventre da plenitude feminina.

São Gonçalo, 2004.

Do livro Orações Licenciosas.

2009-03-26T14:50:00.001-07:00

Caminhar, caminhos e trilhas tortuosos em áridos pensamentos desconexos da verdade. Sentir o vento árido e seco das mesuras que cruzam o rosto emburrado e insatisfeito do andarilho enfadado da sobriedade que o mundo lhe opera, operando falsos milagres e uma artéria que irá se entupir brevemente por conta de iguarias involuntárias amartgas dos botecos imundos da beira da estrada da vida. Viver...viver é um falso milagre. Sobreviver dia-após-dia é realidade que dá tapa na cara e sacode o corpo com terremotos sentimentais de pseudo-paixões-plastificadas-e-empilhadas-nos-cantos-das-paredes-junto-aos-discos-que-já-não-se-ouve-mais. Trilhar por dentro, revirando a carne e sentindo o avesso vir à tona com todas as impurezas corpóreas espalhando-se pelo tapete empoeirado da sala vazia, ecos e urros de virar-se o avesso do avesso. Acha-se o caminho interior e mergulha num impulso de aconchego fetal no abdome da alma. NASCER PRA QUÊ? Ficar acolhido em si mesmo, numa escuridão tênue, calma, e apenas sentir um ou outro solavanco externos, mas pro-te-gi-do. proto-ser de si mesmo. Recrescendo e recriando a vida a partir de próprios medos e incertezas. Incerto é estar seguro com o olhar diante do abismo. Incerto é ser você mais uma vez, engolindo engulho saliva grossa de desgosto sem poder voltar pra fora e novamente desfazer tudo naquele mesmo tapete empoeirado. Voar por dentro não dá. Mas flutuar pode. Flutuar em orgânicos devaneios. Flutuar em esquecimento ao ego. Ego-maquia de suas próprias desilusões estagnadas numa bandeja sobre a mesa do almoço silencioso onde olhar não se cruza com olhare mentiras são servidas como prato principal. Então, o tudo orgânico, bolo fecal, gosma, e fluídos fisiológicos se desfazem no vaso sanitário, mas o sentimento não. O sentimento rasga, incomoda, dá azia, má-digestão, não há Pepisamar ou sal de frutas que liberte; não há felicidade no fim do arco-íris, não há tempo que passe sutil para que a babba possa crescer e ficar de molho a espera do apocalipse, não há respeito a quem diga a verdade...pois em verdade vos digo, ofensas e ferimentos abertos. Trilhas que findam. Dão num rol de intolerância e maniqueísta sabedoria vã. O feto da alma se revira e percebe que cresce na ignorância. Gritos de fora, gritos de dentro, já não há lugar que se possa estar. Âmago desamparado, tormentos irradiam no raiar do dia e a mãe terra morta, recede num jorrar insano, o aborto dele mesmo.

Suave é a Tarde

2009-03-22T07:45:00.000-07:00

Suave é a tarde
que se despede com a brisa.
Pássaros, grilos saúdam
alvorada alvoraz
de meus sonhos despedaçados.
Suave toda carne cortada
e todo sangue derramado
no véu aveludado de poeira do asfalto.
Os sorrisos de terceiros,
os gritos das crianças,
os sons dos saltos
na calçadas partidas,
a buzinas ensurdecedoras
que violentam tímpanos,
o querer e o não querer,
a dúvida do ir e do vir,
a esperança enlatada e
exposta nas vitrines,
o urro e o silêncio momentâneo.
Ah, suave a inspiração
que ameniza suavemente
o viéis da desilusão.

Praça do Rink, Niterói, 03 de outubro de 2007.

Transmissão

2009-03-22T07:32:00.000-07:00

Deite o seu corpo sob o meu
e sinta a transmissão conectiva
da libido, do calor, do pavor,
sinta tudo o que eu transmitir...
Do êxtase profundo, letal
à mera angútia de existir.

Não una os seus medos aos meus.
Na inciência e na ignorância
o meu corpo pesa sobre o seu.
Nas certezas que inexistem,
flutua cândido a te macular,
pois este é o dom que a vida me permite:

sofrer, mentir, morrer e amar.

São Gonçalo, 16 de março de 2009.