Brinquedos de Deus

Uma estrela cadente se apagando
no frio escuro do esquecimento.
Já não há mistério debaixo do sol,
já não há segredo no firmamento.

A lua se esconde na nuvem escura
e cessa o tempo clandestino,
pára o relógio, corta a angúsitia,
nasce o velho, morre o menino.

Não há cantos e orações nas esquinas
na tarde onde o dobre do sino ecoa,
há um céu inteiro preso na alma
onde o peito nu ressequido se esbroa.

Somos brinquedos de Deus recitando
para um mundo de famintos desolados,
caminhamos com o velho adiante
na paisagem de sonhos descampados.

Se brilhar nova estrela no céu
cairá novamente por terra
mergulhando no escuro infinito
onde sonhos e amores se encerram.

São Gonçalo, 18 de maio de 2011.

Restos de Mim II (Ou Um Homem de Coração de Vidro)

Para Kleber Murilo Peres

Sou restos de mim,

espalhado em estilhaços de alma,
que o vento sopra, carrega
com a poeira do tempo
e da dor.

As partículas do ser inane
se desagregam em constante ciclo
que desalinha a natureza morta
do meu olhar insensato e perdido.

Meus passos rijos, movimentos mecânicos,
mecanismo desfeito de uma vã perfeição,
sou como a vidraça que se estilhaça
com o beijo da pedra
e se entrega ao chão.

Sou restos de mim,
restos de esperanças,
com um coração de vidro
que se quebra a cada ilusão.

Sou restos de mim,
espalhado dentro de um corpo,
que pesa contra o vento
se desfazendo em poeira
e dor.

Restos de Mim

Tenho a cadência da vida e da morte.
Sigo para algum lugar que não seja a contemplação
da leitura de meu epitáfio cravado na pedra

(ou quem sabe a mudez indigente no ventre da terra)

Observo o tempo tiquetaquear e conclamar

uma sina de poeta proscrito 

andarilho de um mundo
onde culpa não se culpa.

Vida e morte fazem parte da essência
estampada todos os dias no espelho.
Não sentir é vagar o peito,
é encher o leito,
é beber veneno como se fosse cerveja importada,
é querer e não poder e mesmo que não se queira
a dúvida faz parte da viagem.

Trago em meu corpo não pequenas marcas,
mas cicatrizes de quem aspira intensamente 
e corre a toda velocidade 
até a beira do abismo e

quando lá chega: um grito! 

Meia volta e tudo se repete

numa melancolia saudosa

do velho lobo solitário que uiva 
nas ramagens venusianas diversas 

que norteiam

o sentido vazio da vida.

E mesmo com a cadência

da vida 
da morte

sobre um tempo que não dá tréguas,
sigo adiante,

mesmo que passos tortos me conduzam,
mesmo que sarjetas queiram 
me envolver com o manto da noite, 
mesmo que o beijo perdido seja apenas perdido,
e que o toque não seja um carinho,

seja um adeus.

Poeta. Proscrito. Andarilho.

Triste. Saudoso.

Lobo solitário. Sobrevivente.

Sim, sobrevivo na cadência da vida e da morte
sobre os meus restos líquidos

espalhados no tapete de

"Seja Bem-vindo".

São Gonçalo, de 10 de maio de 2011.

Entra Maio

Todo dia cai um botão
e fenece na terra árida,
o mel já não é mel
e a chama já não se espalha.
Todo dia parece domingo
e toda lágrima já não seca,
a tristeza invade a alma,
a paz cede à guerra.

O fulgor, o alvorecer,
o gosto do leite com biscoitos,
a dor, o esvaecer.

Todo dia o sol beija a janela
e às vezes se cobre de nuvens escuras.
O copo é porta de saída
do líquido que a alma já não cura.

A chama, enfim, se apaga...

O domingo que nunca anoitece,
o corpo deitado na cama
para sentir o peso das coisas
que esquece... entra maio...

São Gonçalo, 28 de abril de 2011.

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